Биография

Стихотворения

Поэмы

Проза

Из записной книжки

Архив

Библиография

О поэзии Эдуарда Прониловера

 

Архив

ИЗ АРХИВА
    
   ВАСИЛИЯ КУЗЯЕВИЧА   
       
      МАТЁРКИНА-ТАВРИЧЕСКОГО

          (ПО МАТЕРИ)

 

Васю Матёркина из Бурятии я придумал два года назад на сайте http://imhonet.ru/. Василий Кузяевич Матёркин-Таврический (по матери), 36  лет от роду, – не просто ник, а именно литературный персонаж, мало чем похожий на своего создателя, не считая идейной общности. Помимо заметок на актуальные темы, он писал, в основном, сатирические и лирико-иронические стихи, большинство которых так или иначе связаны с Имхонетом и его обитателями. Сам по себе, без Васиной профильной страницы, без его блога и ника, я бы никогда не написал этих стихов. А они, честно говоря, мне нравятся.:))  
Тайна подобных перевоплощений в огромной степени связана с сокрытием:)) настоящего имени автора. «Рассекретившись», я уже не смог писать, как Вася. Так что это  коротенькое предисловие ещё и прощание с ником. Спасибо тебе, Вася. И за стихи, и за всё остальное – спасибо. Пора в коробку с игрушками. Теперь уже – навсегда.

Из предисловия к Сетевой публикации, весна 2013

Посвящается фотографии язычницы
Письмо к женщине. Васина жизнь как она есть  
Вася как ум, честь и совесть Имхостана   
Диптих   
1. На моей могилке   
2. Профессорский монолог   
Вася отвечает на критику Дуни и других виртуальных друзей    
Про эхо   
«Когда Ильича выносили…» (Быль)   
Элегия   
Ещё элегия   
Антиэлегия   
К вопросу о "совдепии" и "совках"   
О душе   
Васино отношение к выборам   
Посвящается прелестной Винпу   
Читая Пушкина   
Новогоднее поздравление!   
Васиным оппонентам   
Стихи о дружбе и любви   
Катя и дурак (сонет)   
Памяти говномера   
Леверлин как орган   
Послесловие к выборам   
1. «Сначала голосуем…»   
2. «Камень катит Сизиф…»   
О вечном   
Жестокий романс   
Дом без крыши   
Послетемие   
Стихи о самом главном   
Банальная тема   
Шутка   
Теория принуждения к эволюции  
В историческом тупике. Общечеловеческое…   
Диптих   
1. Жизненное   
2. Душещипательное

 


ПОСВЯЩАЕТСЯ ФОТОГРАФИИ ЯЗЫЧНИЦЫ

Вика, язычница, в курточке кожаной,
с красно-бедовой прической ухоженной,
с полуулыбкой манящей, торжественной…
Шелковый шарфик на шейке божественной,
и под нежнейшим, пленительным носиком –
губки, застывшие полувопросиком.
Глазки сияют, такие глубокие!
Все вы, смоляночки, зеленоокие.
Кто в эти глазки однажды провалится…

Жизнь моя стала… не жизнь – а страдалица.

12 апреля 2011

 

ПИСЬМО К ЖЕНЩИНЕ.
ВАСИНА ЖИЗНЬ, КАК ОНА ЕСТЬ

 

Вы говорили:
Нам пора расстаться,
Что вас измучила
Моя шальная жизнь,
Что вам пора за дело приниматься,
А мой удел –
Катиться дальше, вниз.
Любимая!
Меня вы не любили.
Сергей Есенин

Я добрый, красивый, хороший
и мудрый, как будто змея.
Я женщину в небо подбросил –
и женщина стала моя.
Александр Еременко

Я сын трудового народа,
мой путь был совсем не простой.
Родители ждали урода,
а вылез красивый какой

В детсадике мне говорили,
до школы, мол, не доживу,
и даже могилку мне рыли,
а я до сих пор на плаву.

Я помню суровые лица,
склонившиеся надо мной.
Больница. Больница. Больница.
«Когда же помрёт наш герой?» –

все ждали и ждали, и ждали,
и верили, день тот придёт.
Я школу закончил с медалью,
записанный как идиот.

Я съел с Горбачёвым пуд соли,
и, партии делу верны,
мои трудовые мозоли
лежат у Кремлевской стены.

За мною плелись кривотолки,
но, женщин душою любя,
я в каждом рабочем поселке
оставил частицу себя.

Я дружен с простыми людя́ми:
честней и добрей не найти.
И лучше мне треснуть мудями,
чем с верного сбиться пути.

Я шел через тернии к звёздам,
один обошел целый свет.
И вот нулевым перепостом
припёрся я на Имхонет.

Душа Василька опустела,
не знает, прибиться куда.
Почти невесомое тело
струится в сети, как вода.

Я думал, приблизились сроки
и пробил последний мой час.
И вдруг, весь такой одинокий,
в комментах встречаю я Вас.

Я был очарован тобою
и в блог свой тебя пригласил.
А ты погнушалася мною,
простых, мол, не любишь ты рыл,

мол, если б я был генералом
или президентом РФ.
Как можно, живя за Уралом,
такое писать, озверев?

Но если, прекрасная леди,
я все ж на Имхе устою,
приеду на велосипеде
в Иркутскую область твою.

Возможно, меня ты погубишь.
Но это случится потом.
Вначале – за муки полюбишь.
А я полюблю – за объем,

хотя я простой обыватель
и, может, рожденьем не чист.
А ты все же преподаватель
и – страшно сказать! – публицист. 

Скажу я тебе: «Дорогая!»
Ты скажешь в ответ: «Дорогой!»
И будешь стоять ты, нагая.
И буду стоять я, нагой.

И будем стоять мы ногами
на крепком сибирском полу,
и будем сорить мы деньгами
и противоборствовать злу.

Зажгутся все звезды над крышей,
и вдруг ты уронишь слезу:
«Мне, Вася, карабкаться выше,
тебе же - подохнуть внизу».

Зачем же внизу мне подохнуть,
прекрасная леди, скажи?
Ведь ты не успеешь и охнуть,
как лопнут твои миражи.

Наш мир неустроен и страшен.
В нем люди сжигают мосты.
Там – инглиш сжигает. Там – рашн.
Читаешь ли новости ты?

Над нашей историей бурной,
где каждый забит и забыт,
как над погребальною урной
Василий Матёркин стоит.

Общаться с тобой мне обуза:
не знаю – каким языком.
Ведь я не оканчивал  вуза,
основанного Колчаком.

Любимых не надо неволить.
Но, я хоть и сука, и блядь, –
беречь тебя буду и холить,
и крепкий твой сон охранять.

16 апреля 2011

 

ВАСЯ КАК УМ, ЧЕСТЬ И СОВЕСТЬ ИМХОСТАНА

Матёркин – не матерьалист.
Он духом светел, сердцем чист.
А имя царское Василий1
о воле говорит и силе.

Он знает истину и цель,
с кем водку пить, а с кем – в постель.
Отважен он и непродажен,
он шрамами обезображен,

но внутренняя красота
исходит прямо изо рта.

Он – ум. Он – честь. Он – самородок.
И мужественный подбородок
почище дьявола рогов
наводит ужас на врагов.

Не скоро заблестит денница.
Все, суки, спят. Ему – не спится:
ведь он, поэт и гражданин, –
один за всех в ответе, блин.

Он прост, как пост. Открыт – как книга.
Для Васи нету слаще мига,
чем тот, когда в ночной тиши,
явив сокровища души,
он воспевает неустанно
крутых героев Имхостана.

27 апреля 2011

1Василий: от др.-греч. Βασίλειος – царственный; βασιλεύς – царь.

 

ДИПТИХ

Посвящается эмгэушному профессору-  
антисемиту Василию Фёдоровичу Ш.


1. На моей могилке

 

В этой могиле под скромными ивами
Спит он, зарытый землей,
С чистой душой, со святыми порывами,
С верой зари огневой.
Сергей Есенин

Я страдаю за идею,
кровоточат раны.
Я худею и худею
от борьбы неравной.

Стану я совсем прозрачен,
вывалюсь в окошко.
И не будет больше срача –
Васиного бло́жка.

И профессор Пуповалов
на моей могилке
скажет: «Был он славный малый,
только очень пылкий…

Он учил нас быть добрее,
в мире жить, в согласьи…
А теперь одни евреи
учат вместо Васи».

29 апреля 2011

2. Профессорский монолог

У жидов – игра без правил,
всем в глаза пускают пыль.
Он сегодня здесь нагадил –
завтра едет в Израи́ль.

Если этот гад развратный
там не хапнул ни шиша,
то берет билет обратный,
или гадит в США.

Я вот – умный, добрый, кроткий,
никогда нигде не лгу,
я хожу в косоворотке
дома и по МГУ,
всем на свете помогая
и патриотичный весь.
Не уеду никуда я –
буду гадить только здесь.

6 мая 2011

 

ВАСЯ ОТВЕЧАЕТ НА КРИТИКУ ДУНИ
И ДРУГИХ ВИРТУАЛЬНЫХ ДРУЗЕЙ

 

Вася, я разочаровалась в твоей поэзии.(((
От высокой гражданской позиции ты скатился к обычному непотребству(((   
Дуня

Всей душою вас любя,
не впаду в амбиции.
Но не жаль мне ни себя,
ни своей позиции.

Нет вам дела ни шиша,
маленьким проказникам,
как болит моя душа
в будни и по праздникам.

Против Васи много жоп
вышли на задание.
Скоро кончатся ужо
Васины страдания.
 
Тех, кто в трудный битвы час,
был мне здесь опорою,
я приветствую сейчас,
вызывая “Скорую”.

Тихо всё… неяркий свет…
члены ослабевшие…
На Имхе героев нет –
только потерпевшие.

Докторша задаст вопрос,
вся такая умница…
И пойду я, как Христос,
по безлюдным улицам.

9 мая 2011

 

ПРО ЭХО

Время вышло – до свиданья!
Не обида, не каприз...
В тесной клетке мирозданья
и двоим не разойтись.

От рассвета до рассвета
вот уже который год
гулким сводам Имхонета
всё мерещится народ.

И слетаются рядками
алфавитные значки:
славно спелись в общей драме
наши злые язычки.

Но закончится потеха,
не оставит и следа:
где гуляет Имхоэхо,
не узнаем никогда.

17 мая 2011

 

КОГДА ИЛЬИЧА ВЫНОСИЛИ…
Быль

Когда Ильича выносили –
вдруг ветра могучий порыв.
Спецназовцы пали в бессильи,
из рук саркофаг уронив.

И что-то со дна поднялося,
пропев еле слышно: “И-й-эх…”
Не Вова. Не Лёва. Не Ося.
А Некто покруче их всех.

Взлетел он во тьме нелюдимо,
подобно большому клубку.
Кивнули Володя и Дима
с кремлёвской звезды Вожаку.

(Они на звезде той уселись,
как птички у края земли,
и долго буржуйскую ересь
в полемике жаркой плели).

Часы бьют двенадцать на Спасской.
Про дивное диво узнав,
из дому выходят с опаской
народы сэнгэшных держав.

Небесной тропой патриотной
летит наш Вожак напрямик.
И массой становятся плотной
и рус, и тунгус, и калмык.

И просто вот так, как за чаем,
услышал простой человек:
“Всю контру мы перестреляем,
а прочим всем – счастье навек!”

Бывают такие моменты –
проникся идеей народ.
И бурные аплодисменты
давай сотрясать небосвод!

«Клянёмся! Клянёмся! Клянёмся! –
Вопила в экстазе толпа. –
Клянёмся, с пути не собьёмся,
пойдём по твоим мы стопам!»...

И вот доползли до Сенатской.
Конь медный – над бедным Петром.
А Дядька – спасителем наций
на лошадь уселся верхом.

Эпилог
Ликуют гвардейские роты
на площади Тысячи Плах.
И песни поют патриоты,
И враг рассыпается в прах.

5 сентября 2011

 

ЭЛЕГИЯ

Тихо стало на Имхе,
тихо, глухо, как во мхе.
Слышу я, как время тает.
Муха чинно пролетает –
тоже слышно, а когда
безо всякого стыда
ерунда журчит из блогов,
вдохновляя демагогов,
начинаю понимать,
что Имха – родная мать
(слава богу, не… гулёна,
а заботливая мать);
до последнего патрона
будем психику ломать,
защищая идиота,
поощряя подлеца…
Будет с высоты полёта
что-то капать без конца.

20 ноября 2011

 

ЕЩЁ ЭЛЕГИЯ

 

И он – в Управу посылает
Сказать о важном воровстве
Николай Языков, «Ещё элегия»

Мне снилась осень в полусвете стёкол
Борис Пастернак, «Сон»


Всю ночь мне снились цветовые пятна
из медленно летящих облаков
и мир, в котором чисто и опрятно, –
мир детства, мир высоких потолков.

Мой друг, воспоминания не губят.
Но ты скажи, куда они, куда –
те женщины, что больше нас не любят?
Ни совести у них… и ни стыда.

21 ноября 2011

 

АНТИЭЛЕГИЯ

Воссоздадим империю
и менеджера Берию,
и было б нелажОво –
ЯгОду и ЕжОва.

Воссоздадим империю –
вторую, третью серию…
А уж про КОМАНДИРА…
молчи, тупая лира!..

Империя, империя,
чтоб пух с врага и перья, бля!

21 ноября 2011

 

К ВОПРОСУ О "СОВДЕПИИ" И "СОВКАХ"
Специально для пользователя pacific08

В чистом поле, в чистом блоге
раздаётся крик души.
Он тревожит души многих,
прозябающих в тиши.

И от  этого от крика,
наступившего в момент,
криводушный и двуликий
юзер юркает в коммент.

Кто ж издал тот звук неважный
и загнал страну в тупик?
То ли «либерал продажный»?
То ль «безродный большевик»?

Нет. Кричит простой, советский,
позабытый человек.
Он кричит почти по-детски,
тая на глазах, как снег.

В чём вина его, ребята?
В том ли, что часов с семи
он всю жизнь сражался с НАТО
и работал для семьи?

Что не задавал вопросов?
Не заметил соцпрорех?
Что по скромности запросов
не скончался раньше всех?

Он кричит, не понимая,
что уже хрипит, как волк.
А ему толпа немая –
жестами: «Заткнись, совок».

Он заткнулся, он споткнулся,
он уткнулся – нет его.
Только крик его вернулся.
Шо ж вы прёте на него?

Шо ж вы, суки, обнаглели?
Шо ж нет совести у вас?
Шоб вы, суки, околели
раз за разом сорок раз.

Шоб вас сорок раз по разу,
только сразу – и под душ,
шобы всякую заразу
вышибить из ваших душ.

Эпилог

Прокатилися на танке,
Посмеялись в шапито…
На разрушенной стоянке
больше не кричит никто.

23 ноября 2011

 

О ДУШЕ

Эх, душа моя, душа,
ты моя отдушина:
больше нету ни шиша,
жизнь такая душная.

Девушка моя ушла
за рубеж направленно.
Васин мир сгорел дотла.
Разве это правильно?

Ведь не денег, а чудес
в этой жизни ищем мы.
И последний “Мерседес”
подарил я нищему.

Вот и выбился из сил,
душу зря насилуя:
я людей не  изменил,
изменил – Василия.

Во поле, одни, как перст,
плюну в дали полые,
и летят за сотни верст
пузырьки весёлые.

25 ноября 2011

 

ВАСИНО ОТНОШЕНИЕ К ВЫБОРАМ

Никого не выберу,
всех возьму да выпорю.
Коли без стыда «фасад» –
пусть хоть покраснеет зад.

26 ноября 2011

 

ПОСВЯЩАЕТСЯ ПРЕЛЕСТНОЙ ВИНПУ

 

Твои глаза - как два тумана
Популярная переделка
строки Заболоцкого

Винпу! Я глаз твоих не видел,
но сердцем чувствую родство.
И если кто тебя обидел –
на части я порву того


Мой ангел милый! Мне не спится,
хоть ночь, и не горят огни:
на профильной твоей странице
часы я провожу и дни.

Быть может, ты и есть Мессия.
Под рубрикою «О себе»
сказала просто ты: «Россия».
Мне это нравится в тебе.

Тебя интересуют люди
во всех их проявленьях. Да,
всё так. Мы никому не судьи.
Но должен я сказать тогда,

что, к счастью, всех их проявлений
пока ещё не знаешь ты –
душевной девственности гений
и муза русской доброты.

Поведал мне твой друг Аркадий
(разнервничавшись, не со зла),
что в Мельбурн ты – принци́па ради! –
билет бесплатный не взяла.

Как я люблю тебя за это –
ты Васе гордостью под стать.
К тому ж, недобрая примета –
в Австралию каждень летать.

Винпу! Пусть я не вождь апачей,
но, чтоб догнать твою мечту,
я б стал, и не могу иначе,
не Васею – а Виниту.

Я агрессивен – но не циник,
не лезу к женщине в кровать.
В твоей любимой "хонде-цивик"
поедем путешествовать.

И вот, почти семейной парой
(она – Винпу, он – Виниту)
над Клязьмой или Ниагарой,
обнявшись, встанем на мосту.

А если свалимся случайно,
когда  подует ветерок, –  
приют найдём в ближайшей чайной,
а лучше – там, где кофеёк.

Пить будем кофе по-турецки,
сушить тишортки и трусы.
Ты мне расскажешь всё про нэцкэ,
про мумии и кактусы.

Под звуки сальсы и фламенко
согреем души и тела.
Я до тончайшего оттенка
пойму всё то, чем  ты жила,

за что любила гобелены,
постмодернизм и ткачество.
И будем мы душой нетленны,
а ночь – со знаком качества.

Хозяйские собаки лают,
а я напрягся и затих,
и от смущения пылают
два кончика ушей твоих.

Твои глаза – как два тумана,
куда ни глянь – туман кругом.
Твои лишь уши, как ни странно, –  
два маяка в тумане том.

30 ноября 2011

 

ЧИТАЯ ПУШКИНА

Печаль моя светла
Пушкин

Печаль моя светла,
да только всё без толку.
Метёт меня метла –
пропавшую иголку.

В созвездии Ковша
свободно и бесстыже
парит моя душа,
напившись чёрной жижи.

А я по острию
неведомого тела
несу печаль свою,
как родина велела.

Врачи выводят соль,
скопившуюся в теле.
Кругом скопилась голь.
За что их всех раздели?

Но вот их всех разде-
ли по последней моде.
Я выйду по нужде
и растворюсь в природе,

и, брошен, гол и сир,
зайдусь в зверином плаче,
и отразится мир
в струе моей горячей.

И осветит струя
погибшую планету,
где нету ни х..,
и счастья тоже нету.

Я говорю врачу:
«Когда прикрою веки,
то девушек хочу
с полотен А. Дейнеки».

28 декабря 2011

 

НОВОГОДНЕЕ ПОЗДРАВЛЕНИЕ!

Ночь. Зима. Метели в блоге.
Вылез Вася из берлоги.
Огляделся. Спит Имха.
Только сыплется труха
с необдуманных комментов
и тупых экспериментов…
И такая, блин, пурга,
что ни друга, ни врага,
никого уже не видно.
Васе больно и обидно,
ибо если темнота –
значит, ложка мимо рта.

Заорёт на ветке птица:
«Вася, что тебе не спится?»
Вася смотрит в темноту…
и не видит птицу ту.
Но туда, откуда голос,
рявкнул так, что дыбом волос:
«Год который и число?
Хватит каркать мне назло!»

Ворон, голос свой возвыся:
«Тридцать первое, кажися.
Не поздравил ты друзей.
Сука ты и ротозей».

Вася ахнул: «Не поздравил…»
И ошибку так исправил,
пальцем ворону грозя:
«С Новым годом вас, друзья!
Мы надежду не похерим.
Мы надеемся. Мы верим,
потому что каждый год
наступает Новый год».

31 декабря 2011

 

ВАСИНЫМ ОППОНЕНТАМ

Не поверит никто. Дни и ночи,
даже если смеюсь иль грущу,
я гляжу в ваши светлые очи,
я в глазах ваших правду ищу.

Я неискренний, подлый, слюнявый,
я Россию хотел погубить.
Потому не простите меня вы
и однажды решите убить.

Разминайтесь пока, минусуя.
Ведь однажды ворвётесь в мой дом
и воткнёте до самого х..
мне вы кол в ягодичный проём.

Закачаюсь я влево и вправо,
и умру, вас простивший опять,
хоть никто не имеет здесь права
с человеком вот так поступать.

А когда завершится расплата,
вы прощальную скажете речь,
что не он, мол, а жизнь виновата,
не смогла, мол, его уберечь…

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Или так: у меня будет праздник,
самый лучший и самый родной.
«Ты готов умирать, унитазник?» –
Вдруг раздастся ваш глас надо мной.

Оглянусь я: мужчины во фраках,
с пулемётом, с букетом цветов.
И, забыв обе всех наших драках,
я скажу, что всегда, мол, готов.

С тихой песней вы двинетесь следом,
мне к затылку прижав пулемёт.
И пойдём мы к грядущим победам,
чтобы сча́стливо жил наш народ.

Будет солнце гореть на востоке,
будут птички мне петь, дураку…
Вздох я сделаю самый глубокий –
и повисну на первом суку.

14 января 2012

 

СТИХИ О ДРУЖБЕ И ЛЮБВИ

 

А эту зиму звали Анной,
Она была прекрасней всех.
Давид Самойлов


Я никого не минусую.
Не то, что не о чем тужить
иль перед кем-нибудь пасую, –
а просто мне так легче жить.

Мне репутация – до феньки
(условный, видимо, рефлекс):
ведь за неё не платят деньги
и скидку не дают на секс.

Но, репутацию похерив,
хочу, выкладывая текст,
чтоб минус мне поставил – Helic,
а плюс поставил – Лысый Бест.

Я обращаюсь к донне Анне.
Не знаю, чем обидел Вас.
Казалось мне, что пониманье
Вселенной общее у нас.

Казалось, мы – в строю едином
(хотя из разных городов).
Казалось, никаким кретинам
таких не колебнуть рядов.

Мой комп ту фотку, где Вы в шубке,
скриншотнул из последних сил.
Я Ваши щёчки, Ваши губки
без фотошопа полюбил.

Стал меньше пить, ел больше рису,
рубил дрова, а в прошлый год
из дома выгнал Василису
и Ваш обдумывал развод.

Но вдруг… враги ли оборзели,
меня оклеветав “чуток”?
Кто Вас смутил? Кто дал Вам зелье?
Пошто забыли Вы мой блог?

Я слал поток рекомендаций;
в ответ – презренье да игнор.
Не стал я на людей кидаться,
лишь боль осталась, да укор…

Не боги, нет, мы и не судьи,
но я пруфлинк прислать готов,
как ты уселась на верблюде
в компании моих врагов.
Я – честен, я – с рабочим людом,
и помыслы мои – чисты.
А Вы… Вы со своим верблюдом
плюёте на мои посты.

Ну что ж! Живите, донна Анна,
сто пятьдесят и больше лет.
Рукой дрожащею с экрана
я убираю Ваш портрет.

Нет, вместе нам не мыть посуду
и нам не лечь в одну кровать.
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Зато я с наслажденьем буду
тебя одну минусовать.

19 января 2012

 

КАТЯ И ДУРАК
Сонет

Katiapodsolnuh

Я Катеньку люблю за простоту,
люблю за ник сияющий – Подсолнух.
В беседе с ней я над собой расту.
В её глазах, очарованья полных,
я вижу ту далёкую мечту,
к которой кораблём плыл в бурных волнах
и набирал, как лайнер, высоту
среди вершин оледенелых горных.

Мы с Катенькой повздорили вчера,
ну… пятая графа… et cetera…
В реале мне б она дала по роже
иль в театр взяла с собой за просто так,
а вот в сети чирикнула: «Ду – рак».
И я ответил: «Да, дурак… и что же?»

21 января 2012

 

ПАМЯТИ ГОВНОМЕРА

 

Однажды был выложен пост:
«Дерьмометр Галича и дерьмометр Матёркина. Для сравнительного лабораторного анализа». Этот пост предполагалось использовать как прибор для замера уровня подразумеваемого вещества в предстоящей дискуссии. Дискуссия состоялась. Говномер сорвало и понесло...


Конца у этой темы нету...
Потоком сорванный с винтов,
плыл говномер по Интернету
меж реплик, блогов и постов.

Над ним неслись надежды века,
неслись то плача, то смеясь.
Он был похож на человека
и торкался в дерьмо и грязь,

к мечте своей стремясь высокой
между поверхностью и дном:
измерить там, в стране далёкой,
что мерил здесь, в краю родном.

Никто его не похоронит,
лишь слышен волн прибрежный гул…
Известно, что говно не тонет.
А говномер вот… утонул.

29 января 2012

 

ЛЕВЕРЛИН КАК ОРГАН

Хотел я из минус-
ов сделать забаву.
Но только я ринусь –
меня на расправу.

Я стал неудобен.
Витийствуют боты,
что Вася способен (!?!)
на личные счёты.

Я Богом оставлен,
друзьями заброшен,
морально раздавлен,
распахан и  скошен.

Я вами проу́чен,
я вами прессован,
я вами умучен
и заминусован.

Но всех впереди ты,
закован в скафандр
и славой увит, Ле-
верлин Александр.

Карающий орган
ты Лорда Сварога1.
Я вижу из морга,
куда мне дорога,

путь долгий и длинный.
В гробу я подвинусь:

туда Леверлин мой
положит мне минус.

5 февраля 2012

1 Ник писателя и популярного блоггера военно-государственнического направления на сайте Имхонет.

 

ПОСЛЕСЛОВИЕ К ВЫБОРАМ

1
Сначала голосуем,
а после голосим.
Сюжет неописуем
и невообразим.

Сначала выбираем,
желая счастья всем.
А после вымираем…
тихонечко совсем.

2
Камень катит Сизиф1,
В глазах пелена кровава.
Не верьте, что это миф.
Слава Сизифу, слава!

Не на кого пенять,
мол, не имеют права.
Камень внизу опять…
Но слава Сизифу, слава!

Гогот кругом и визг –
ликует врагов орава.
Спасибо, Сизиф, за риск!
Слава Сизифу, слава!

6 марта 2012

1 В мифологии и мировой литературе существуют разные варианты это-го образа и разные варианты осмысления этого образа. В любом слу-чае, Сизиф, вкатывающий на гору огромный камень, – это уже совершенно другой, преображённый, человек, не имеющий ничего общего с Сизифом – царём Коринфа.

 

О ВЕЧНОМ

День пройдёт – наступит вечер.
Ночь пройдёт – наступит утро.
Вася – думает о вечном.
Вася – поступает мудро.

Даже тем, кто жил без толка,
Вася от души желает:
пусть их ждёт могила долго,
а звезда в окне – пылает.

12 марта 2012

 

ЖЕСТОКИЙ РОМАНС

KOsw

«Я к Вам пишу – чего же боле?
Что я могу еще сказать?»
Меня считаете Вы троллем,
а я – поэт, едрёна мать!

Меня считаете Вы гнусным,
по-вашему – я гад и бот.
А я – всю жизнь служу искусствам
и очищаю свой народ.

Я не Сурков и не Навальный,
но предсказал буржуям крах
и в Вашем блоге бум повальный
в своих пророческих стихах.

Но Вы, увы, не оценили
ни искренность мою, ни пыл.
Для Вас я как репейник или
дорожная, простите, пыль.

Но Васе нечего стыдиться,
я честно прожил на земле.
А Вас купила заграница,
чтоб я закончил жизнь в петле.

Меня Вы травите в комментах,
язвите каждою строкой.
Мы, вроде бы, в интеллигентах,
и спрашивается: «На кой?»

Им, жуликам заокеанским,
кость в горле – слава и талант.
Но вам-то, дурочкам казанским,
достанется кровавый фант.

Пришла эпоха катавасий,
настанет время катастроф.
Что будет с родиной без Васи
и Васиных бессмертных строф?

В суровый час в газете «Вести»
прочтёшь ты – и поднимешь вой:
«Погиб поэт! – невольник чести –
пал, оклеветанный молвой».

Я стану жертвою Госдепа,
но на моей могилке всё ж
пусть будет колоситься репа1,
а на полях отчизны – рожь.

Однажды утром, на рассвете,
к той репке, в полной тишине,
придут и взрослые, и дети,
придут поплакать обо мне.

Но Вы… Вы за своею дверью
теперь сгорайте со стыда.
Слезам я Вашим не поверю,
не приходите НИ – КО – ГДА.

17 марта 2012

1 Репутация в интернете.

 

ДОМ БЕЗ КРЫШИ

Отшумели, оторали,
этим – срок, а тем – медали.
Так ведётся на Руси,
хочешь больше – попроси.

И всё те же персонажи
разных глупостей на страже.
Льётся с неба дивный свет.
Хорошо, что крыши нет.

3 апреля 2012

 

ПОСЛЕТЕМИЕ

На просторах Имхонета
бури политические.
От рассвета до рассвета –
речи истерические.

Адмиралы-либералы
пишут оды вольности.
Задают имперцы перцу:
пишут непристойности.

Кто? Зачем? Куда? Откуда?
Все вопят подранками.
Просят хлеба, зрелищ, чуда
граждане с гражданками.

Всё смешалось, замутилось,
заговнилось сказочно
и плывёт, как «Наутилус»,
под водой загадочно.

Можем мы любые темы,
как хотим, раскрашивать.
Жаль, что капитана Немо
нынче поздно спрашивать.

4 апреля 2012

 

СТИХИ О САМОМ ГЛАВНОМ

Вы меня уж не ругайте:
настроение – всё гаже.
Потерялся я на сайте,
как картина в Эрмитаже.

Слишком много было Пути,
слишком много было Пусей.
После накатившей мути
наступает послевкусье.

Мы привыкли жить на льдине,
греют души нам сугробы
нашей мелочной гордыни,
нашей глупости и злобы.

И от этой жуткой стыни
загибается Расея.
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . .
Как пойдём мы по пустыне
без Любви, без Моисея?

. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . .

7 апреля 2012

 

БАНАЛЬНАЯ ТЕМА

Становится бзиком:
мы люди? мы ники?
В пространстве безликом
мы тоже безлики.

Но в буквах бескостных
то ложью, то былью
восходим сквозь воздух
сияющей пылью.

Ещё ведь не вечер
на крошечном сайте.
Надеюсь, до встречи.
А может, прощайте.

Словами помятый
для экспериментов,
повисну цитатой
на ветке комментов.

Банальная тема
прогрызла всё темя:
как слепо и немо
невечное время.

16 апреля 2012

 

ШУТКА

Загорелись окна
в домике напротив.
Гляну – да и охну:
ножки... грудка... ротик...

Мука и подарок –
дева молодая.
Хоть и стар огарок,
всё ж переживаю...

За моей мечтою
только многоточья,
это, мол, пустое,
спал бы лучше ночью.

Что ж ты без одёжки,
сладкая до боли?..
Ты бы свет в окошке
выключила, что ли...

11 октября 2012

 

ТЕОРИЯ ПРИНУЖДЕНИЯ К ЭВОЛЮЦИИ

Мы все произошли от обезьяны,
добавив к старым новые изъяны.
Как так случилось? Кто, бл…, виноват?
Был воздух слишком сух, иль сыроват?

А может, в прежней жизни обезьяньей
нам просто не хватило наказаний?
Вот если б обезьяну каждый день
херачили башкой о крепкий пень,

она бы, идиотка и калека,
душой превосходила человека,
и жили бы мы все сейчас в раю,
и глобус не вертели, мать твою…

Какой нам прок в членораздельной речи,
коль мы себя ведём по-человечьи
и речью членов общества одних
коварно отделяем от других?

Да, что бы либералы ни долбили,
нас, если честно, просто не добили.
И если вас мудохают подчас,
спасибо говорите всякий раз,

осознавая, что на самом деле
мы движемся к продвинутой модели,
чтоб дикий обезьян, наш кровный брат,
открыл от счастья челюсти квадрат.

9 февраля 2013

 

В ИСТОРИЧЕСКОМ ТУПИКЕ. 
ОБЩЕЧЕЛОВЕЧЕСКОЕ…

Куда идти – они не знали.
Бренчали на груди медали.
Удравшие из Букваря,
стояли три богатыря.

Направо? – Там капитализм.
Пойдёшь налево – исламизм.
Пойдёшь назад – СССР.
Куда ни плюнь – плохой пример.

«Хорош борзеть! Вперёд давайте,
да варежку не разевайте!» –
толкал их в спину вождь-урод,
прикинувшись, что он – народ.

Но не было нигде народа.
Одна суровая природа,
ну и овеществлённый труд…
«Да нах** это нужно тут? –
Сказал Илья Добрыне с Лёшей. –
Дела плохие. Будут плоше.
Там, впереди, такая тьма,
что можно всем сойти с ума».

4 марта 2013 (26 декабря 2020)

 

ДИПТИХ

колобку

1. Жизненное

Жил на свете колобок,
он писал стихи, как бог,
был начитанным, как гугл,
был пригож лицом, и кругл.

Он от дедушки ушёл,
он от бабушки ушёл,
но куда бы ни пришёл,
счастья в жизни не нашёл.

Говорят, что это к счастью,
потому что рвут на части
колобков, нашедших счастье…

А к несча́стливым – участье.

1 мая 2013

2. Душещипательное

Был колобок повесой, а по вёснам
писал посты в стихах, и звался – Постным.
То Постным звался он, то Постовым...

всё унеслось, развеялось, как дым.

28 апреля 2013

 

 

БиографияСтихотворения Поэмы Проза Из записной книжкиАрхивБиблиографияО поэзии Эдуарда Прониловера