* * *
1
Куда-нибудь приходишь ниотколе…
Зарылось время в клеверное поле,
иль утащила за собой его вода?
Едва дрожит речной поверхности слюда…
Как смешанные краски на картоне,
закат, собравший все цвета бегоний;
нет, время – здесь: ведь поздний бабочек полёт –
рассказ о том, что всё же новый день придёт.
Весна. Тепло. Цветы в руках цветочниц.
Язык уже осваивает точность.
На лавках бабушек волнистая гряда,
шутя, осваивает слово «никогда».
Как бабочки, уставшие от пыли,
сидят, и зонтиков сияют шпили,
и всем им вечность прочит фотообъектив
и осторожно отправляет всё в архив.
2
В том возрасте, ещё не позабытом,
где грань между природою и бытом
ресницы тоньше и подвижна, как зрачок,
когда в сетчатку световой летит пучок,
остались поле, бабочки и клевер,
и те слова, которым каждый верил,
наверно, потому, что, с неба в мир спеша,
за нас молилась долго чья-нибудь душа.
Больших желаний подростковых не отнять.
Да только все попытки разницу понять
между добром и злом, большим и малым
не к истине, а памяти провалам
вели, как будто истина – в бессильи.
И мир, в который мы так бережно входили,
едва скрывая свой мальчишеский восторг,
лишь крик о помощи с теченьем лет исторг.
6–8 января 2019
* * *
Постоим у окна, подождем.
Город зябнет и горбится горше.
Что нам мокнуть с тобой под дождём?
Переждём полчаса… или дольше.
Вон безумица – мат-перемат –
пронеслась, руки к небу простёрши.
Ветер. Листья, срываясь, летят.
И горошины капель всё горше.
Я захлопну, пожалуй, окно.
И не буду смотреть в окна больше.
Говорил, что ли, с кем?.. И давно?..
Может, был кто. Спрошу у лифтёрши.
28 января 2019
* * *
Всему виной самоанализ.
В кругу товарищей моих
как будто все так и остались
в тридцатилетиях своих.
Да только прежних монологов
не слышно больше – вот беда!
Как будто, прошлое потрогав,
слова уходят навсегда.
Так листья в пору листопада
нечаянно и невзначай
уносит из пустого сада
на край земли и жизни край.
2 февраля 2019
ЭКСПЕРИМЕНТАЛЬНЫЕ СТИХИ
С ИСПОЛЬЗОВАНИЕМ РЕДКИХ
И ЗАБЫТЫХ СЛОВ И ВЫРАЖЕНИЙ
1. Про счастье
Не досталась в наследство
путеводная нить.
Обожаю я с детства
мостовую грани́ть
и, как ветер, с размаху,
затеряться в толпе,
посылая всё нахуй
и пуская на пе.
2. Про любовь
Где-то там, на ферба́нте,
зацветают огни.
Вы мне душу не раньте,
уходящие дни.
Раздавлю черепочек
за здоровье обже́
и от этих вот строчек
зарыдаю ниже́.
3. Про жизнь
От аза́ до и́жицы
дни в заботах движутся.
Но и у начальничка
путь один – до жа́льничка.
18–19 февраля 2019
Примечания.
Мостовую грани́ть – 1) много ходить пешком; 2) бродить без дела,
шататься (некоторые из значений).
Пустить на пе – продолжать что-либо делать (одно из значений).
На ферба́нте – на расстоянии, в отдалении (одно из значений).
Черепочек раздавить – выпить.
Обже́ – предмет любви.
Ниже́ – даже.
От аза́ до и́жицы – от начала до конца.
Жа́льник – могила.
ОСЕНЬ ОПТИМИСТА
Склеротик забыл дома зонтик,
под дождичком час побыл.
Был мир безо всяких экзотик,
а чёрный и серый был.
«Где солнце? Где зелень? Где люди?
Куда подевалось всё?» –
он думал. И двигался город,
как чёртово колесо.
«Подохну от всей этой чуши, –
сказал он себе. – Хотя
без зонтика мне даже лучше
под капельницей дождя».
19 февраля 2019
* * *
В небесах торжественно и чудно!
М. Лермонтов
Медленная музыка в «Старбаксе»,
над кофейником дымок поплыл.
Свет в окне подобен жирной кляксе
детских фиолетовых чернил.
Каждый час меняется раскраска,
не нужны ни спирт, ни конопля.
Будто инвалидная коляска,
по Вселенной катится земля.
В небесах торжественно и строго,
все туда несут печаль свою.
Я ж пред ли́цем старенького Бога
лишь с кофейной чашкой предстаю.
7 марта 2019
СТИХИ, НАВЕЯННЫЕ ПЕРВОМАЕМ
Опыт политической автобиографии
Я жил в Москве при трёх вождях,
спала Россия на гвоздях,
в железном сне себя не помня,
Кремля сверкала солеломня,
глядел, дивясь, на города
с плакатов человек труда
и, надымив, напапиросив,
обрёл бессмертие Иосиф,
навеки он в моей судьбе
с Никитой Х (ха) и Лёней Б (бэ).
1 мая 2019
РАССВЕТ
Как будто превратилась в инфразвуки –
вчера живая, человечья речь.
Лишь птичьи слышно возгласы да стуки
металлов. Но ни слова не извлечь
из мира. Хорошо, ещё поспите…
И сам себе я говорю: «Поспи…».
Вдали следы несбывшихся событий
мелькают, будто огоньки в степи.
Доверив прошлое стеклу музеев
и запылённым переплётам книг,
умчалось время, навсегда развеяв
очередной тысячелетний миг.
И становилась вечностью веранда,
где Кеа1 мыслил, зеленоголов,
пока рассвет в долину Сан-Фернандо
спускался черепашкою с холмов.
29 июня 2019
1 Новозеландский попугай, отличающийся интеллектом и любозна-тельностью.
* * *
Хорошо на свете без открытий,
без игры и перемены мест.
Даром домоседа не корите:
Бог не выдаст и свинья не съест.
Может, после, в бестелесном быте,
что-то поменяется в душе.
Но пока, не торопя событий,
рады мы тому, что есть уже.
Оттого в жилом пространстве этом,
пишем два и держим три в уме,
и всё больше затопляет светом
кажущийся домик на холме.
29 июня 2019
В ПУСТЫНЕ. НАЧАЛО ПУТИ
А в ковчег положи Откровение, которое Я дам тебе.
Исх. 25:21
1
«Сидели бы спокойно дома, кабы
всё знали наперёд… Но он хитёр, –
судачили и мужики, и бабы,
поглядывая на его шатёр. –
Хотя б на день в покое нас оставил.
Откуда только взялся этот князь!..
Законов напридумывал и правил,
о коих не слыхали отродясь.
Поборы всё наглее и наглее,
для Скинии, мол, злато-серебро.
Гляди, наел себе какую шею –
вот где теперь народное добро!».
2
Ночной простор сияет над Синаем.
Шатры. Домашний скот. Походный храм.
Оставленный Египет снится раем
вчера освободившимся рабам.
– О Господи, дай сил терпеть и дольше.
В их душах я отвергнут и гоним.
И, плача еле слышно, гладит Мойше
пустой Ковчег из дерева ситтим.
30 июня 2019
* * *
| |
Попугаи входят в число самых
древних представителей фауны.
Доказанный научный факт
Язык истребленного племени
Он знает почти наизусть.
«Попугай», Новелла Матвеева |
Гадая и предполагая
проходим на земле свой путь,
поскольку в клюве попугая
давно исчезла мира суть.
В бетонном не расслышишь быте,
как, покидая циферблат,
ночные бабочки событий
из будущего к нам летят.
С тобою то же, что со всеми:
и то, кем был, и то, как жил,
легло в окукленное время…
… а может, кто-нибудь вложил.
18 июля 2019
ПОДМАЛЁВОК
Сонет с довеском
Приснилось.
После праздников и пьянки,
ни слова никому не говоря,
сел в поезд я и в нём до пустыря
доехал. Ни души на полустанке.
Здесь низкий месяц вместо фонаря,
январской стужи с ветром перебранки,
и выл я на обоих почём зря,
как парень первобытный у стоянки,
когда ушло всё стадо, без огня
оставив… Но средь ёлочных иголок
дрожал прошедшей жизни подмалёвок,
свой главный цвет и светотень храня,
как в день творенья праздничен и лёгок,
оставленный до окончанья дня…
до лучших дней… наверно, без меня…
25–26 июля 2019
* * *
Сударушки, сударики,
то «ах!», то нежный взгляд…
Китайские фонарики
по воздуху летят.
По улицам блестящие
проносятся авто;
как выдвижные ящики,
две рожи из пальто.
Брожение, движение,
от брючин скачет ствол –
повсюду размножение
и жизни торжество.
Изысканные кушанья!
Пожалте, господин!
И я иду на слушанья
в кафе «Хромой пингвин».
На стенах жуть Далийская
и Ворхола супы.
К кому ни сяду близко я –
я камень из толпы.
И разные историйки,
что сбрасывает люд,
то прячутся под столики,
то вертятся меж блюд.
На все четыре стороны
смотрю перед собой
и слышу, очарованный,
от всей души: "Enjoy!"1
Передо мной уверенно,
мой выполнив заказ,
вейтриса2 с бюстом Мэрилин
стоит, как на показ.
Для твоего лишь сведенья
скажу тебе одно:
ты как звезда последняя –
на небе и в кино.
Я счастья ждал – и вот оно!..
Давай поговорим
о том, что кушать подано
и ты пошла к другим.
Пока закуска – годная,
а мясо – на огне,
пусть водочка холодная
рубцует язву мне.
В окне чернеет улица,
не видно ни шиша.
Зато опять рубцуется
и язва, и душа.
29–30 июля 2019
1 Enjoy (англ.) – в данном случае переводится как «приятного аппетита».
2 Официантка (от англ. waitress).
СОНЕТ
Желтеет осень. В этой жёлтой мгле
от ветра и дождя дрожащих ниток
все листья возвращаются к земле,
в спиральки превращаясь и в улиток.
Уже не помышляя о тепле,
увидишь – как в собрании открыток –
от жизни пролетевшей недожиток,
во времени застывший, как в стекле.
Вот прошлое с бог весть каких задворок
зашепчет про любовь и душ сродство.
Но здесь лишь осень. Больше ничего.
Когда пройдёт весь этот жёлтый морок,
дай Бог узнать хотя бы одного
из тех, кто прежде, на земле, был дорог
5–7 августа 2019
НА ПУТИ К АДАМУ
Просто в Слово однажды поверив,
от земных оторвавшись корней,
мы поднимемся выше деревьев
и мерцающих в небе огней.
С высоты нашей грады и стогны,
как костяшки пятнашек блестят.
Мы теперь налегке и свободны,
нам уже не вернуться назад.
Открывайся, матрёшка пространства,
покажи, что ты прячешь вдали,
потому что ни в чём постоянства
мы на почве родной не нашли.
Всем казалось одно: так и сгину,
не узнавший, подобно другим,
Мироздания Первопричину
и закон, управляющий им.
Вот и жили всю жизнь без ответа,
для чего мы пришли в этот мир.
Лучик веры в добро, лучик света,
ненадёжный был ориентир.
А теперь все труды и потери
уместились бы даже в щепоть,
потому что мы живы, но пере-
воплотилась в бесплотное плоть
и к таким устремилась глубинам,
оставляя печали и гнев,
где мы станем Разумно-Единым,
единичное преодолев.
10–12 августа 2019
МЫ СБУДЕМСЯ
Мы сбудемся – и наши имена,
вплетённые в густой поток известий,
и наша жизнь – оттиснутая на
подкладке полыхающих созвездий.
Гремят тысячелетия, пыля.
Но лучшее, ранимое, живое
когда-нибудь взойдёт в нас, как поля
восходят изумрудною травою?
Мы сбудемся, мы лишь проходим тест,
и некого спросить, что будет дальше,
пока не упорядочит весь текст
История – глухонемой верстальщик.
26 августа 2019
КОКТЕЙЛЬ-БАР В МАЛИБУ, СА
И куда ж они летят,
белые автомобили?
То выстраиваясь в ряд,
то нескладно, в клу́бах пыли.
Впереди на всех пара́х
самый главный, самый юркий,
пересиливая страх,
на ходу кромсая бургер.
Он жестикулирует:
кавалькада курс меняет,
где за путаницей лет
мгла горячая сияет.
Проглочу кусочек льда,
подойду на сотку мили…
Просто берег и вода.
Померещилось, что были.
14 сентября 2019
* * *
Шум листьев ночью не даёт уснуть:
деревья разговаривают громко.
В потёмках прочеркнувши светлый путь,
жуки летают, как видеосъёмка,
и кажется ещё кромешней жуть
и жизни прожитой головоломка.
Ты – грифель сломанный в карандаше,
цени пенал и не торчи публично.
С годами превращается в клише
всё, что когда-то было единично.
А что тебе известно о душе –
самой ей глубочайше безразлично.
С утра крошилось небо, в три ручья
дожди лились, рождая беспорядок.
Зонт. Купол чёрный. Капель толчея.
Казалось, не дождаться больше радуг.
Но мир стоит. О чём же плачу я?
Ведь нет вопросов больше, нет загадок.
Советуют «Лунесту» перед сном.
Названье – класс! А сами не хотите ль?
Массивы тьмы становятся пятном.
Забрезжило. Тиха моя обитель.
И цел рисунок веток за окном,
похожий на отцовский старый китель.
16–18 сентября 2019
* * *
До пивка и жизни жаден,
до бумаги и пера,
голоштанный горожанин
в мир вторгается с утра.
Глушь и бестолковый гомон!
Но под вечер всё равно
ладится одно к другому,
словно камни домино.
Ведь среди вопросов вечных
он проворней мураша,
хоть как мотыльковый венчик
скрытная его душа.
И когда сгустится сумрак,
он – бездомный царь Давид,
для прохожих – недоумок:
прётся и под нос бубнит;
ну а смысл там простой ведь,
словно воздуха щепоть:
«Пусть не мне Твой Храм построить –
не оставь меня, Господь!».
21 сентября 2019
* * *
Так спокойна дорога на вид!
Ветра нет – и шоссе не пылит.
Ничего, что пустынно и поздно
и что в небе темно и беззвёздно,
только сцинки1 из каменных дыр
смотрят на обеззвученный мир.
За дорогой – овал, как подрамок,
там застыл развалившийся замок,
школа там и расстрельные рвы
меж деревьев, цветов и травы.
Дальше, в самой глубинке овала,
люди, их уже после не стало.
Я пытаюсь узнать со спины.
Вон отец – до и после войны.
Так и движутся два человека
с середины прошедшего века;
каждый движется сам по себе,
ничего не меняя в судьбе.
Я ладонью, как твёрдой латынью,
сходу жизнь свою располовиню,
рассекая ночную теплынь,
и скажу: «Dictum factum.2 Аминь»,
чтобы вновь, как в отеческом доме,
начинать всё в овальном проёме.
Вот и первая в небе звезда.
Чей-то голос… а может, вода.
Ничего нет важней постоянства!
И с какой ни придёшь стороны,
упорядочивают пространство
боль разлуки и горечь вины.
28–29 сентября 2019
1 Ящерицы.
2 Dictum factum (лат.): сказано – сделано.
ОСЕНЬ ПОДРОСТКА
Твой путь пока чуть больше прочерка,
но есть особая примета:
ведь отрочество оторочено
полоской видимого света.
И ты, просвеченный, как облако,
сияешь в семицветной гамме;
нет никого счастливей отрока
в подлеске с лёгкими дождями.
Уже мечты наружу просятся,
о будущем не беспокоясь,
и мир не по́хрену, а по́ сердцу,
а травы и цветы – по пояс.
1 октября 2019
* * *
Пока меняет цвет листва,
а небо всё подслеповатей,
проваливаются слова
в гудящем голосе, как в вате.
Лишь тьма в сознании моём,
но, как в преддверье Дней Творенья,
возникнут над небытиём
расставленные ударенья.
Измученный, я слышу дождь
и рву губами паутину,
когда родной язык, как вождь,
ведёт меня через пустыню.
6 октября 2019
СОНЕТ
Всё меньше в окружении приемлю,
всё реже наблюдаю среди дня,
как небо опускается на землю,
неся прохладу синего огня.
Шуршанье листьев, беличья возня,
я только им, как раньше – слову, внемлю.
А чем гордиться напослед? Не тем ли,
что жизнь живу, как будто нет меня?
Я затемно сижу в кафе, как в шкафе1,
а в щёлках окон, выполнен вчерне,
ещё не сонный город при луне,
и люди, как с гравюр и фотографий.
Они живые, и не двойники,
но не прочтёт никто их дневники.
7 ноября 2019
1 Не ругайте, знаю: о шкафе, но – в шкафу! Сочинителям, однако, иногда можно.))
КОЙОТ
То на гору прёт без толку,
то в пещеру забредёт…
Скучно луговому волку
(по-ацтекски он – койот).
Неспроста ж, судите сами,
нежными, как бирюза,
наливаются слезами
золотистые глаза.
И, когда закат, алея,
уползает в океан,
на окраины Элэя1
он является, не зван.
Друга ищет ли, подругу –
там, в мерцающей тиши,
воплем жалобным округу
оглашая от души?
Или он беду пророчит,
не жалея никого?
Колдуном и духом ночи
окрестили здесь его.
Нет. Скорее, в этих зовах –
несбывающийся сон,
ведь койот с доледниковых,
доверительных времён.
Говорят, что в день Потопа,
день разбуженных обид,
зов последнего койота
мрак сгустившийся пронзит.
А пока, свой путь итожа,
он бежать на небо рад,
где висит луна, похожа
на разбитый циферблат.
9 ноября 2019
1 Одно из названий Лос-Анджелеса (L.A.).
ЗЯБЛИКИ
Солнце жаром балует всё реже,
а по части прочих новостей –
ветрено теперь на побережье,
стало меньше листьев и людей.
По-над океаном – дирижабли,
да с рекламой пива и тряпья!..
Мы с тобой, как зяблики, озябли,
и размером – тоже с воробья.
Из страны жевательной резинки
видел астроном через стекло,
как в метагалактике, в глубинке,
красное смещение пошло.
Всё происходило постепенно,
и с тобой мы из-за этих звёзд,
из-за расширения Вселенной
возраст потеряли свой и рост.
Может, тело тоже потеряли,
вот и зябнет голая душа.
Если разобраться, в идеале
надо бы вернуть всё, не спеша.
Не волшебник я, и ты – не фея.
А вокруг – одна галиматья.
Потому зову я ерофея
для поправки жизни и житья.
Ну а если кто когда дерябнет –
то и брешет всяко без стыда.
Птица зяблик никогда не зябнет,
только возвещает холода.
15 ноября 2019
НОЧЬ
Когда дневная кутерьма
исчезнет, как шаги за сценой, –
как клякса, расползётся тьма
по городу и по Вселенной.
Попрятался в дома народ,
и ты теперь один, как просушь
одна между земель и вод.
Сиди и думай… Чем не роскошь?!
Ничьих не потревожив снов,
душа и вся твоя натура
взыскуют самых быстрых слов –
быстрей чем сверк и увертюра…
В них смысла никакого нет,
а только свет, и звук, и скорость…
И если двигаться им вслед –
тебя не будет… только голос…
И, вспыхнув, будто угольки,
твоя ли жизнь, или чужая
лишь бросит взгляд из-под руки,
в ночную бездну ускользая.
26–27 ноября 2019
* * *
…И что ни день – то с чистого листа.
Поток неуправляемых событий
проносит жизнь – как ложку мимо рта
и делает её ещё забытей.
Опять ладонью подопру щеку,
запутаюсь опять в вопросах вечных;
и всё же на оставшемся веку
гори, моя звезда, мой семисвечник.
Густеет в окнах сумрака вельвет,
но, как Адам, воссозданный из праха,
я возвращаюсь в мир, в котором свет,
обещанный пророками Танаха.
Ещё не зная, что один – за всех,
что вечность – промежуток легче суток,
я снова совершаю первый грех
и слушаю не сердце, а рассудок.
В окне… там поздно… слякоть… там норд-вест
на голых ветках оставляет шрамы,
и дерево, похожее на крест,
касается моей оконной рамы.
Всё сбудется ещё, что невдомёк,
и горький хлеб, и горький плач о Храме…
От голода и распрей изнемог
мой город, окружаемый врагами.
Багровая листва летит впотьмах,
и кажутся холмы вратами ада,
где осень умирает на крестах,
как иудеи гибнущего града.
10–11 декабря 2019
* * *
Я теперь не помню даты,
много лет назад
аты-баты шли солдаты,
шесть иль семь солдат.
Звёзды в небе отмигали,
лиловеет мрак,
брезжат дали, как медали,
всё быстрее шаг.
То по глади, то по кочкам
молча и в строю
двигались они рядочком
в сторону мою.
Я обрадовался, было…
Чтобы дальше жить,
надо обо всём, что было,
их порасспросить,
порасспрашивать подробно
в краткий передых
про житьё и мир загробный,
мёртвых и живых.
Но менялся понемногу
заданный маршрут:
вижу, что свернёт дорога
через пять минут.
Побежал я им навстречу,
и за пять минут
много лет прошло, и вечер
снова тут как тут.
И уже на повороте
голосом чужим
крикнул я: «Куда идёте?»
Услыхал: «К своим».
Я нашёл свой дом и ставни
наглухо закрыл,
и вернулся в сон свой давний,
обо всём забыл.
Шли всё дальше, дольше, горше,
мир прошли насквозь,
никого на свете больше
встретить не пришлось.
27–28 декабря 2019
СТИХОТВОРЕНИЕ в ПРОЗЕ
про Новый год и прозу жизни
Быль
Когда начинался новогодний ажиотаж и граждане великой державы, поздравляя друг друга, восторженно добавляли: «С новым счастьем!», мама благоразумно говорила: «Старое бы не убежало…». И все как-то сразу успокаивались, тихими становились и начинали думать о бренности бытия и собственной жизни. Никто уже не хотел ни нового счастья, ни вообще каких бы то ни было перемен, а все об одном только и мечтали: как бы удержать то, что пока ещё удержать можно.
30 декабря 2019
ДОЖДЬ. НОЧЬ
Весь день тоска сживала со свету,
звуча торжественней латыни.
Прозрачных капель синусоиды
в ночном пространстве – золотые.
Стекают струи в водостоки, и
как ни капризничает осень,
я знаю, это лучше всё-таки,
чем просто тьма и безголосье.
И если ничего нет вечного,
для жизни всё равно немало,
что ощущение Конечного –
всего лишь скрытое начало,
как будто в мире новорожденном,
для цели непонятной вкраплен,
ты тихо исчезаешь дождиком,
чтобы собраться вновь по каплям.
2–4 января 2020
В ТОРГОВОМ ЦЕНТРЕ
Как раб с улыбкою сервильной,
вторгаюсь я в торговый центр.
Ведь он и стал котлом, плавильней,
смешав язы́ки и акценты.
Скользят дешёвые подошвы
по синим и зелёным ромбам.
Толкнут – я про себя: «Ну что ж вы…»,
а сильно – добавляю: «Чтоб вам!..».
Бесчисленны громады храмин,
где кормят, поят, наряжают.
И стёкла, вправленные в камень,
твой путь подробно отражают.
На площади, на дне фонтана,
стоят латунные подростки.
Шумит вода в цветке тюльпана,
едва доносит отголоски
игравших здесь когда-то в жмурки,
не старившихся всем на зависть,
чьи одинокие фигурки,
попрятавшись, потом остались.
6 января 2020
ВЫМЫСЕЛ
Ты вымысел мой, что ли?
Иль было на веку?
Знакомое до боли.
А вспомнить – не могу.
В какой-то жизни давней…
там старая тетрадь…
Не вспомнить никогда мне,
а значит – не узнать.
Проспект – прямоугольник,
восходит ночи мгла.
Иду-бреду, как школьник,
меж башен из стекла,
иду и вспоминаю,
губами шевеля,
бреду, не видя краю,
лишь кружится земля.
Нельзя остановиться,
нас двое – ты и я,
и есть ещё граница
другого бытия,
где ты покажешь берег
желанный и родной,
звездою в пять копеек
сияя надо мной.
14–15 января 2020
* * *
В небе солнца катыш рыжий,
а под ним – помойный бак,
детство прячется на крыше
с беломориной в зубах.
Проплывают ды́мы фабрик,
и качнулся на шесте
размечтавшийся кораблик,
мачтами зашелестев.
Столько нежных дуновений,
что и сон, как наяву.
Это гонит ветер-веник
пыль, бумагу и листву.
Час проходит, два… и больше,
жизнь сошла ещё на треть,
я не успеваю, Боже,
рассказать… и рассмотреть.
Что полоской золотою
померещилось вдали,
покрывается золою,
и оттуда все ушли.
И оттуда, и отсюда –
отовсюду. Никого.
Никакого нету люда,
слова нет – ни одного.
За такой больной чертой ты,
где не будет волшебства,
будто буквоед какой-то
взял и слопал все слова.
Так встречай закат свой жёлтый,
открывай словарь-пустырь:
там, куда бы ни пришёл ты, –
ничего или цифирь.
Как понять цифири танец?
Что за весточка внутри?..
Новый день ещё настанет,
лезь на крышу и смотри.
Всё темней заката кадмий,
ближе пепельная гладь.
Бабочка сидит на камне,
будет камни собирать.
25–26 января 2020
КЛАДБИЩЕ
День будто в рамке позолоченной
и нежной сделан акварелью.
Жизнь прожита. А за обочиной
зовут нас к новому поселью.
За год не успевая выгореть,
но вся, до корешков, прогрета,
шевелится живая изгородь
из кактусов и бересклета.
Дорога выложена гравием,
за ней скамейки и аллея.
Блеск листьев, пенье птиц за здравие,
и лето вглубь летит, светлея
в сплетеньях лет и те́нях прошлого,
чтоб видели мы не надгробья,
а суть всего, где судеб крошево
и нет ни у одной подобья.
30–31 января 2020
* * *
Какая ночь! По небу длится свет
разбросанных на чёрном белых точек,
безлюдного проспекта долгий прочерк
весь город превращает в силуэт.
Чуть слышен гул движения светил,
и створки родственных пространств открылись,
и розовый, как нежный амариллис,
поток мной овладел, и я в нём был,
в его прозрачной сфере световой,
и видел, как душа моя дрожит в ней,
подобно каплям на цветах весной,
и впитывает сны грядущих жизней.
Теперь я мог, уже не торопясь,
послушать голоса и наглядеться
на всех, кого любил и помнил с детства,
в слезах благословляя эту связь
и ночь, похожую на домино,
и ту почти смертельную усталость,
с которой, собственно, и начиналось
всё, что сейчас произошло со мной.
25–26 февраля 2020
* * *
Парад или параша –
не всё ли нам равно?
Здесь жизнь проходит наша.
Здесь жизнь, а не кино.
И на её задворках
душа который год
сидит, как Ленин в Горках,
и ни-че-го не ждёт.
Она перемудрила,
кровь из носу, износ…
Ах, сколько было пыла,
и сколько слов всерьёз.
Глаза едва откроешь –
пора, мой друг, пора!
. . . . . . . . .
. . . . . . . . .
А там игра всего лишь,
такая вот игра –
мы носим воду решетом,
мы в лес дрова везём потом
и дуем на ветра.
13 апреля 2020
СПЛОШНОЙ СОНЕТ
В лиловый превращает серый цвет
апрель. Мир истончился до предела.
Почти как в детстве, невесомо тело,
и слышно голоса из дальних лет.
Их шёпот нарастает то и дело,
усиливая предвечерний свет.
И это – всё, чего душа хотела:
так дышит текст без правок и виньет.
На набережной зябко; опустело,
и чайки обживают парапет
среди цветов, желтее чистотела,
пока душа из суеты сует
уходит, как Колумба каравелла,
не ведая, какой откроет Свет.
28–29 апреля 2020
МОЙ ПОСИЛЬНЫЙ ВКЛАД В ДЕЛО
БОРЬБЫ С КОРОНАВИРУСОМ...
Добрый доктор Айболит!
Девятнадцатый Ковид
всех замучил и затрахал.
Доктор! Мы дрожим от страха.
Кто он? Вирус или бес?
Карой послан ли с небес?
Я хожу теперь с опаской:
морд не разглядеть за маской.
Не пошлёшь его ты на..,
ибо сущность не видна.
И не скажешь: «Мне он по…»…
Приезжай к нам с Лимпопо!
14 мая 2020
ПРОГУЛКА
да вроде и некого спросить в честь ли Чарльза Диккенса,
улице собственно разницы нету,
жар отдыхает готовится к лету
иди вдоль домов до холмов и… слышь не печалься… диксиленд –
джаз с веранды и к спинам взгляды-улитки старушьи прилипли,
джакаранды фиалковой света отливы приливы
на листьях магнолий и тополя, вот и дожили до карнавала
маска я тебя знаю говорю про себя старушке устало
и киваю пятнистым ящерицам на замшелых камнях… вижу, как
слетают Вселенные с мерцающих крыльев бабочек
поправляю бейсболку и дальше с кусочком марли в руках;
растенья с таинственным именем папоротник
над ними салюты цветов красных белых оранжевых – пышных
как в груди моей отзвук салютов из детства пока ещё слышных
это так глубоко там у каждого слова и слога
при малейшем касании прячется звук-недотрога
ведь пронзительно прошлое как потускневшей монетки сиротство
вот и мечется Божья душа и ни в чём не находит здесь сходства
15 мая 2020
ЛЮБОВНАЯ ЛИРИКА
Пришёл Ковид, все карты спутал.
Не зная, кто теперь здоров,
живём в преддверье новой смуты
и в ожиданьи катастроф.
За что всё это, mamma mia?!
И есть ли смысл тайный в сём?
Нас поражает пандемия
воздушно-капельным путём.
Пусть мы смиренней промокашки,
но кто Он и с какой тоски
нас двигает, как фишки-шашки
по клеткам шашечной доски?
Конечно, человечек в маске
не то, что человек с ружьём,
а всё ж уходят жизни краски
воздушно-капельным путём.
Любимая! Мы пообвыкли…
Но, коврик давеча тряся,
гляжу – летишь на мотоцикле,
заскафандирована вся.
И в ночь прекрасней Саломеи
приснилась ты мне, и вдвоём,
во сне, друг друга мы имели
воздушно-капельным путём.
20 мая 2020
ПОХВАЛА ТОЧНОЙ РИФМЕ
| |
Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон…
 Пушкин
Чтоб больше поэтов
хороших
и разных.
Маяковский |
Кто нам стихоплётства нити
тайно помогает прясть?
Замысел благой? Наитье?
Наша скука? Чья-то власть?
Гибнут в творческих соблазнах,
тратя годы день и ночь,
много разных и заразных,
одноразовых и проч.
Кто там требует поэта?
Да пошли они все вон!
Мы дошли до края света,
четырёх его сторон.
Дело конченое. Алес!
Рвётся пряжа, рвётся нить.
Ничему не удивляясь,
невозможно удивить.
Наши судьбы – как лакуны,
не оставят и следа.
Отчего же слуха струны
чутко дремлют? И когда,
наши души оголив, мы
плачем про житьё-бытьё,
нам прозрачность точной рифмы
раздвигает Бытиё.
28 июня 2020
* * *
Ночь. Посёлок. При луне
каждый миг чуть дольше длится.
И горят в её огне
позолоченные листья.
Ветер нежен. Вдалеке,
за холмами, прогремело.
Лунный луч в моей руке
вспыхнул, став белее мела.
Скоро белый луч потух,
да и сам теперь, как тень, я.
Вот уж слышен капель стук –
звук любви и примиренья.
Будто дни в других мирах,
до которых я не до́жил,
бьётся, как живой, о мрак
светлый дождик, светлый дождик.
29 июня 2020
ВЕЧЕРНЕЕ РАЗМЫШЛЕНИЕ
ОБ УХОДЯЩЕМ ИЮНЕ
Уходят с возрастом слова,
и память – куцая-прекуцая.
Всё, что вместила голова:
ковид, погром и конституция.
30 июня 2020
* * *
Прозрачны капли радуги с утра,
и, как стеклянный мир калейдоскопа,
в окне холмы цветные, где вчера
была вода Всемирного потопа.
Мы преуспели в знаньях, в ремесле.
Но всё, что нам назначено от века, –
любить людей, ступая по земле,
как Ной ступил на землю из Ковчега.
Эхма, преображённая душа…
Как многие, я тоже быть старался
штришком Божественного чертежа,
но ни-че-го не вышло, кроме фарса…
По Фаренгейту плавится асфальт.
На лавочке обед бомжихи с бо́мжем.
Хрипят мужицкий бас и женский альт…
день… месяц… годы… об одном и том же.
Пойду за город, в горы, допоздна,
там тьма прядётся ночкой-тонкопряхой.
В беззвёздном небе свет, и черепахой
над облаком зелёная луна.
Уже восходят бледные дымы́.
Когда живого слова молвить не с кем,
виденья выделяются из тьмы,
подобные синагогальным фрескам.
Я вижу вознесённую ладонь
и шествие людей как стад овечьих.
Горит до неба жертвенный огонь.
Они идут. И нам не уберечь их.
12–13 июля 2020
* * *
Давай, брат, отрешимся…
Булат Окуджава
Учитесь проще думать о простом.
Вот всё, что нам философы открыли:
когда есть крылья – можно жить с хвостом;
но лучше – без хвоста… когда нет крыльев.
Жизнь уложилась в нескольких клише,
но дорожает хлеб по ходу жизни.
И, думая о духе и душе,
нельзя не думать о дороговизне.
Да, быт и бытие… И что с того?
Ведь в грустных фактах нет противоречий,
и мы находим выход из всего,
где есть пространство для свободной речи.
Давай, мыслитель, в мыслях воспарим
до искр, до треска в черепной коробке!
Ведь так прекрасен, так неповторим
наш век, наш человеческий, короткий!..
И если близок мир совсем иной,
что красочней, светлей и панорамней,
мы будем огрубелой пятернёй
держаться за траву, цветы и камни.
18 июля 2020
СОНЕТ
Во сне смелее чудеса:
и в тесных впадинках подглазий,
как в тёмно-голубом топазе,
блестит небесная роса.
Жизнь остановится на фразе
такой, чтоб наши адреса
по самой незаметной связи
ушли спокойно в небеса.
И только взгляд, всё пересилив
и живость прежнюю храня,
останется над текстом или в
саду, где в окончанье дня,
как трепет бабочкиных крыльев,
мерцанье жёлтого огня.
25–26 июля 2020
ОСЕНЬ
В мире стало меньше истин –
возраст покатился в осень.
Гаснет в позолоте лист и
с первым ветром – с ветки оземь.
Сны планет на лбу неспавшем,
лента-память рот заклеит.
Осенью в листе упавшем
нитка золотая тлеет.
Может, он ещё пожил бы…
Подобрать, что ль? Подбираю.
Еле слышимы ушибы,
стиснуты зубцы по краю.
Ночью тонкой, как ресница,
в миске с комнатной водою
не листом он возродится,
а зелёною звездою.
2–3 августа 2020
ЗАКАТ. ПОСЛЕ ЗАКАТА
Замкнули горы окоём,
и солнце селится за склонами.
По краю берега идём
меж скользкими, как рыбы, волнами.
Идём куда глаза глядят,
ты только ни о чём не спрашивай.
На небе и земле закат
сияет тишиной оранжевой.
Потом стемнеет… Ты да я,
да мысли, водорослей спутанней.
И вновь над миром жизнь твоя
восходит, как звезда над пустынью.
11 августа 2020
