Стихотворения
сентябрь 2020 — 2022
Армагеддон
Песня
«Бабочки полёт воздушный…»
Раёк
«Никак не урезонится…»
«Дождь окраину обесцветил…»
«Поменялся наш быт…»
Эти дни нашей жизни
У океана
Похвала ночи
Облака
Сонет («Чем ближе наши дни заката…»)
Сонет («Наверное, нет ничего случайней…»)
Сонет («События минувших дней…»)
«Мы гордиться речью вправе…»
Сонет («В окне холмов зелёный ряд…»)
«Как от бывшей лыжни…»
«Стоять у розовой воды…»
Пророчество
Июль. Рассвет
«Мы сидим на краю океана…»
«Пусть хоть всё на свете по́фиг…»
Сонет («Там, где нужны цветы, а не мишени…»)
«Засыпают миры…»
«Непонятное творится…»
Традесканция паллида
Листопадническое
Лукоморье
«Никуда не исчезая…»
Недосказанность
«Родимся с этим бременем…»
«Крошится пахлава и стынет чай…»
«Опавшая листва. Дождь. Непогода…»
Час ѣ (ять)
«Снилось мне, что всё не так…»
«Поэма»
Бересклет
Банкир
«Всё, что затерялось втуне…»
Перекличка поколений?
Памяти говномера
Старая сказка
«Проснуться ранним-ранним утром…»
Калейдоскоп
Тем, кто это сделал
Состояния
1. «Зелёный берег, камни-гладыши…»
2. «Теплынь. По небу радуга прошла…»
Закройте небо над Украиной!
«Привычную покинув стужу…»
«Мелкий свет в подземном баре…»
«едва видна твоя вина…»
Поле
«И убога, и обильна…»
Берег
Без мыслей
«Лидия Суок…»
«Он – царь. Но стало в царстве как-то сонно…»
Последний день Пасхи
Фиалки… край земли…
Осмысляя пережитое
«Молодо – зелено…»
Светло
Украине
«Спасибо за минуты роковые!..»
Баллада о дважды убитых
«Слухом ли, кожей ли…»
«Зашла цивилизация в тупик…»
Стихи о стихах
«Он просто играет в бирюльки…»
«В Квебеке… а может – в Орше…»
Туман над берегом
Что теперь?
Венецианский берег
«Короткий взгляд и гул пространства…»
Окно
Аквариум
«За серым лоскутом изношенного быта…»
«Вечерний свет, неровный берег…»
Сонет («Когда-то мир был, как большой словарь…»)
«Всё сама начертит…»
Признание
«умолкает невнятное бульканье снов…»
«Пока в анабиозе жизнь-улитка…»
Подобья
Памяти Грибоедова
«С неба – солнце, с гор – прохлада…»
АРМАГЕДДОН
Даже если окружающее нас пространство
напоминает всё больше разворованный музей –
даже если так, сколько ни странствуй,
даже если пунктиры дней
превращаются в одну жирную линию безумия
и всё зло мира даёт в сумме – «я»,
это ещё не Армагеддон…
Просто исчезают фигурки
на шахматной доске собственной жизни,
где играешь один за белых и чёрных,
исчезают в клуба́х тех времён – из зверьков самых
радостных и самых юрких
превращённых в дымы́, в силуэты в немой укоризне,
в подобья торжественных смыслов поющей валторны,
света пучки с четырёх сторон.
Сентябрь 2020
ПЕСНЯ
Древний мастер из глины слепил амулет,
в бирюзу превращающий комнатный свет.
Оттого ль, что, быть может, небесный наш храм
на ладони струится твоей, Мириам?
Прикоснусь к амулету, ладонь на ладонь, –
и со мною опять говорящий огонь.
А бездолье застигнет – не справишься сам.
Ты утешишь надеждой, ладонь Мириам.
И хоть меньше теперь в амулете огня,
доживу, никого ни за что не виня,
чтоб остаться родным всем на свете мирам
и тимпан твой услышать опять, Мириам.
А когда я последнюю песню спою,
то на небе ладонь я увижу твою.
Душу Богу верну, тело праху отдам.
Был храним я ладонью твоей, Мириам.
8–9 сентября 2020
* * *
Бабочки полёт воздушный,
нежный, как эклера крем,
лёгкой бабочке не скучно –
нету времени совсем,
и важны его запасы,
если на десяток дней
вулканические массы
дали жизнь и краски ей.
Рядом пролетит, мелькая
меж деревьев, над травой,
как подарок из Китая,
бархат шёлковый, живой.
Ни в какое время суток
ты не сядешь на плечо,
твой таинственный рисунок
не расскажет ни о чём.
Ну и что ж нам делать в осень?
Бабочки уходят в сон
и не умирают вовсе –
превращаются, и всё!
Я ведь никогда не верил,
видя крыльев чудный веер,
впаянный в цветок иль твердь…
Разве так умеет смерть?
26 сентября 2020
РАЁК
как опутанный живой паутиной двигается по-утиному ну никакой грации поначалу даже не разобраться кто он что за пешеход куда и откуда с ним никого только простуда и самые лёгкие свёрла для прочистки горла народ по привычке не просит чуда безмолвствует пока не припёрло пока ещё много цветных теней а этот с пьедесталов сгоняет время оно сползает оглядывается устало двери за собой прикрывает поплотней и прячется в раковине земного забвения утопая в перламутровых его руинах древних букв коридор оставлен для благословения там на лавочке ждут нас беседуя Иов и Ноах1 и не нужна им никакая шумиха потому что знают они почём фунт лиха так что забудьте про все свои сетования добравшись до этого собеседования всё вышесказанное резюмируя такое послание отправляю миру я и вспоминайте его ежечасно всё пройдёт останется только то что прекрасно.
20 октября 2020
1 Библейский Ной.
* * *
Никак не урезонится
бессонная бессонница,
смешались дни и ночи,
как мысли в многоточьи,
воспитывал судьбу:
и вот – сорвал резьбу.
Взаправду иль мерещится?
Как будто что-то плещется,
и я внутри стакана,
как в глуби океана,
сижу на самом дне,
где мир виднее мне.
Такая вот история,
однако же не в горе я:
ведь жив и не в отрубе,
а лишь в зелёной глуби,
где что ни сотвори,
в итоге – пузыри.
По всем формальным признакам
могу быть признан призраком:
сижу на чёрной глыбе,
и белого меня
дыханье греет рыбье
и рыбья болтовня.
8 ноября 2020
* * *
Дождь окраину обесцветил,
небо кремниево от молний.
Чем сильнее гроза и ветер,
тем потом тишина безмолвней.
И теперь породниться нужно
с позолоченной солнцем синью.
Мы ведь жили не показушной,
а всамделишной жили жизнью,
потому что к живому жалость,
будь он даже червём осенним,
не причудою нам казалась –
но Божественным откровеньем.
Ничего не будет прекрасней
наших дней улетевших листьев.
Я лишь голос прошу: не гасни,
как в ночном приглушённом свисте.
Не разрушен ни дом, ни город,
где искали мы утешенья.
Да и время ещё не скоро
для последнего приношенья.
Океан человечьей речи
для тебя если слишком шумный,
не ищи ни любви, ни встречи,
позабытой живи лагуной.
Мы по-прежнему будем вольны
быть доверчивей альбатросов.
Погляди! Вот уже и волны
на песчаный взбегают остров.
Ноябрь 2020
* * *
Поменялся наш быт,
и хоть нету обид,
обстановочка всё-таки та ещё…
Но ковид башковит,
всем поставил на вид:
«Вы неправильно жили, товарищи!»
9 января 2021, 3:25 pm
ЭТИ ДНИ НАШЕЙ ЖИЗНИ
Эти дни нашей жизни всего лишь зелёные саженцы.
Доживём. Повзрослеем. На всех ещё хватит любови,
как сейчас нам хватает тепла из замочной малюсенькой
 скважины.
И тогда вновь откроется мир, как цветок, в новом слове.
Эти дни нашей жизни в пещерах темны и раздроблены.
Каждый город – пещера, и стены в глубоких разломах.
Каждый день, веселясь, умирать нам приказывают злые
гоблины,
мстя за каждый успех и за каждый допущенный промах.
Только сон и прогонит их за полночь, или чуть ранее,
чтобы мы засыпали, как в детстве, свернувшись в калачик.
Блики ближе во сне, в нём доверчивей двери, пространство
пространнее.
И звезда в чёрном небе дрожит, будто солнечный зайчик.
22–23 января 2021
У ОКЕАНА
Меркнут знаки зодиака
Н. Заболоцкий
Меркнут знаки, и, темнея,
мир тревожней и родней.
Из созвездия Персея
звёзды светятся на дне.
Томны, будто тянут в омут,
тёмных ракушек зрачки.
Скручиваются и тонут
волн зелёные стручки.
В глубине играет пламень,
а слова живут вдвоём:
покаяние и камень,
океан и окоём.
Что бы смерть ни означала,
в книгах или наяву,
тянется душа к Началу,
к изначальному родству.
Берег белый. Крошки хлеба
ловит птичий коллектив.
На земле. У края неба.
Лапы в воду запустив.
24 февраля 2021
ПОХВАЛА НОЧИ
Ночь скрадывает дня излишки,
а в графике ночной видней
холмов сиреневые вспышки
над чёрным облаком ветвей.
Когда вы у окна стоите,
любой преодолев предел
ведёт вас ниточка наитий
как связь живых и мёртвых тел.
Но коль ничей не слышен голос,
нет-нет да и мелькнёт в уме,
что это не Земля, а глобус
вращается в межзвёздной тьме.
Он прятался в надёжной сумке,
теперь сияя, как товар.
И наши жизни, как рисунки,
оклеивают этот шар,
где мы себе уже не ровня
(пунктиром уцелеть хотя б!):
ведь стало всё ещё условней
и сдвинулось в иной масштаб.
Но стены и дворы столь гулки,
столь ярок жёлтый цвет луны,
что улицы и переулки
собак и призраков полны.
И тельце каждое так сжалось,
гордыню усмирив и прыть,
как будто про любовь и жалость
готово с Богом говорить.
И вот, по-человечьи воя,
они с поверхности Земли
во всё пространство мировое
свои печали вознесли.
И этот звук, сроднясь с другими,
был как заступничества глас,
в котором называлось имя,
как в детстве, каждого из нас.
. . . . . . . . . . . . . . .
Но здесь никто не ждал известий,
любой сюжет здесь был не нов.
И лишь подсветки с ветром вместе
меняли контуры цветов.
К рассвету ночь почти слепая,
но знает этот свой изъян,
вдоль берега с трудом ступая
и оступаясь в океан.
6–9 марта 2021
ОБЛАКА
Дождь ушёл. Пропала сырость.
В небе – синяя река.
Створки раковин открылись –
пролетели облака.
Если высветлилось утро,
краски все разведены –
створки те из перламутра,
блёсток радужных полны.
Если днём потянет к брашнам,
или голоден слегка,
с белым творогом домашним
будут схожи облака.
Вечер – время скрытых створок.
Мы не знаем, для чего
облака приносят морок,
сумеречный, кучевой.
26 марта 2021
СОНЕТ
| |
Nulla dies sine linea1
Ты царь: живи один.
Пушкин, сонет «Поэту» |
Чем ближе наши дни заката,
тем жиже памяти клубы́;
теперь сплетения судьбы –
вещицы антиквариата,
и замкнут мир внутри квадрата
с пространством только для мольбы:
ведь если двинешься куда-то –
навстречу стены да столбы;
зато «ни дня без строчки» – норма,
и ты не царь, а буквоед,
простой ремесленник, и нет
душе твоей иного корма,
как только правильная форма,
её классический сонет.
29–30 апреля 2021
1 Ни одного дня без линии – латинский афоризм, традиционно переводимый на русский язык как «ни дня без строчки». Впервые это выражение встречается в книге древнеримского историка Плиния Старшего, который приписывает его Апеллесу – другу и придворному живописцу Александра Македонского.
СОНЕТ
Наверное, нет ничего случайней,
чем истины лукавая игла.
И лишь рисунок бабочки крыла
сумел бы рассказать о вечной тайне.
Никто не верит в то, что жизнь прошла,
она живому кажется бескрайней,
и шепчет уходящий: «Боже, дай мне
ещё немного света и тепла».
Был замысел воистину хорош,
да только мы искали в нём интригу,
душой отдавшись суетному мигу.
Мы выбрали… ну а теперьто что ж…
Как будто неоконченный чертёж
надолго лёг в захлопнутую книгу.
1–2 мая 2021
СОНЕТ
События минувших дней
иль нынешняя суматоха –
когда закончится эпоха,
останется театр теней.
Мы в нём танцоры. Театр – ничей.
Здесь ни успеха, ни подвоха.
Вся жизнь – от выдоха до вдоха.
Изгиб и жест – взамен речей.
Уже за сценой тянет стужей…
Мы медленно и неуклюже
свои движенья повторим,
хотя нас больше нету, прежних,
лишь памяти живой подснежник –
ничто не властвует над ним!
5–6 мая 2021
* * *
Но лишь божественный глагол…
Пушкин
Мы гордиться речью вправе:
вся сияет – просто ах! –
в грамматической оправе,
синтаксиса завитках.
Друг! Земляк! Коллега! Сверстник!
Там ещё и смыслов тьма!
Тяжелы они, как перстни:
видно, много в них ума.
Всё же есть два вида речи.
Есть обыденная речь:
и её, по-человечьи,
тоже надобно беречь.
Но ещё есть речь другая,
в ней слова – как семена;
смыслами пренебрегая,
к звуку тянется она.
Оттого там в каждой фразе
краше всех земных даров
звуки связаны, как вязью,
новым сочетаньем слов.
Смыслы все и все значенья,
как стихом не верховодь,
для иного назначенья
поглощает звука плоть.
Но увидите не вдруг вы:
двигается свет живой
там, где раньше были буквы,
гул гулял голосовой.
12 мая 2021
СОНЕТ
В окне холмов зелёный ряд,
у речки голубые цапли.
Дождя сияющие капли
раскрасят быстротечный взгляд.
Нам будет слышно, как озябли,
покуда по ветру летят,
взлетевших листьев дирижабли,
направленные на закат,
похожий на букет азалий
под сенью светло-синих масс.
Вот первая звезда зажглась,
и тихо краски исчезали…
Ну да, движенье по спирали.
Всё повторится. Кроме нас.
16 мая 2021
* * *
Как от бывшей лыжни
ни тропинки под ней, ни травинки –
так от всей малышни
ни кровинки живой, ни слезинки.
Это больше не мы,
хоть осталась ещё картотека,
где записаны смы-
тые смыслы прошедшего века.
Ни к чему малышне
сад-содом и гоморра событий.
Нету дела важней,
чем остаться вам там, где вы спите.
Вы вернулись в гнездо.
Пусть оно вашу память остудит.
Бог судья вам. Никто
никогда больше вас не осудит.
23–24 мая 2021
* * *
Стоять у розовой воды
и видеть, как закат на склонах
стирает бабочек следы
с цветов, песка и трав зелёных.
У новых берегов родных
давно живу среди мира́жей,
как будто я один из них –
татавьям, тонгва и чумашей.1
Проходят тихой сапой дни,
пока я роюсь в алфавите,
а часовые шестерни
готовят шествия событий.
Под вечер затихает зной.
И ветра лёгкое движенье
по тонкой глади водяной
твоё колышет отраженье.
Я помню детство. Ты и я.
Мир пел и плакал в патефоне.
И вся основа бытия
сияла на твоей ладони.
7 июня 2021
1 Индейские народы, населявшие Южную Калифорнию, в том числе территорию современного Лос-Анджелеса.
ПРОРОЧЕСТВО
Баллада о предохранении
| |
Чтоб пропали пошлость, косность –
Все, в чем прошлое погрязло,
Чтоб не занесли мы в космос
Ни единого миазма.
Леонид Мартынов |
Вы прочитали мой эпиграф?
Я в памяти войдя питомник
и сотни строчек передвигав,
последними вот эти вспомнил.
Ах, как мечтал поэт-чудило,
испытывая к людям жалость…
Но прошлое не уходило,
а в будущее превращалось.
Глядит Творец, как из окопа,
и только повторяет, снова:
«Не будет более потопа,
коль я однажды дал им слово.
Но если нечем им заняться,
как только гадить в мирозданье,
пора и нам предохраняться», –
добавил Он – и дал заданье.
И вот летит, меняя облик
и двигаясь к земной орбите,
гигантский межпланетный облак,
но вы за ним не уследите
(его не вычислит ни разу
продвинутый учёный homo s.1),
пусть он не вычистит заразу –
зато предохранится космос.
Попрятались по паре твари.
На век ли, два ли, насовсем ли,
объяв с обоих полушарий,
в себя затягивает землю
предохранительное средство
идущим следом в назиданье,
чтоб больше не было соседства
опасного для мирозданья.
28–29 июня 2021
1 Homo sapiens.
ИЮЛЬ. РАССВЕТ
Свет добрался до веранды
и раздвинулся во мгле,
облетевшей джакаранды
след на письменном столе,
за верандой медуница,
мак и клумба орхидей,
и аллея вдаль стремится,
к бесконечности, к воде,
нету времени в запасе –
наглядеться б, как, светлы,
нежатся в зелёной массе
повзрослевшие стволы
и похожий на экслибрис
лист качнулся, как живой,
где на ветке спит колибри,
вниз повиснув головой,
спит, касаясь клюва ниткой
золотого лепестка
над древесною улиткой,
даль прозрачна и легка,
облака подобны кольцам
и гигантским запятым,
сонный социум под солнцем,
свет над городом пустым,
мир мерцает, ускользает,
канул в океан рассвет,
тело тает, исчезает,
превращаясь в синий цвет.
5–6 июля 2021
* * *
Мы сидим на краю океана,
насыпая в ладони песок.
Вон пятнистый зверёк игуана
грань земли и воды пересёк.
Там, над гладью стальной океанной,
над чертою, где взгляду предел,
переливчатой фата-морганой
город двигался… может, летел…
Это были счастливые годы,
ничего не хотелось менять,
города выходили из моды,
а потом возвращались опять.
Как песчинки стряхнула с ладошки,
мягкой, розовой, как пастила,
и как в танце чудя, понарошку
грань земли и небес перешла.
Доживая в разумных пределах,
чтоб нигде не остался пробел –
все дела я свои переделал,
и теперь никаких нету дел.
То послышится голос за дверью,
то мелькнёт силуэт на воде…
Просто я не привык, я не верю,
что тебя нету больше нигде.
20–21 июля 2021
* * *
Пусть хоть всё на свете по́фиг,
но за много лет
нет альтернативы кофе –
утреннему – нет!
Крошка домик, «под бунгало»,
столик у окна.
Я своё пишипропало
выполнил сполна.
Речь осталась где-то в нёбе,
в мышцах, в язычке…
Вольный я, как плод в утробе
и как луч в зрачке.
Вот запарковался лихо
чёрный мерседес.
И опять светло и тихо
снизу до небес.
Ветер облака листает,
а они потом
в белом поле нежно тают
или в голубом.
Вижу, из соседней башни,
изо всех зеркал,
движется осёл домашний;
видимо сбежал.
И хотя во всей Вселенной
ишаков – как звёзд,
этот – необыкновенный,
и на вид непрост:
как на створке в эрмитаже –
копия конька.
Но поклажи нет и даже
нету седока.
За окном жара дурная,
пыль и духота;
прётся, слепней отгоняя
кисточкой хвоста.
У осла глаза – две сливы,
мета вдоль спины,
между холмиками гривы
спрятан свет луны.
Он в «Старбакс» проходит внутрь,
помахав хвостом.
Любопытство или удаль?
Просто тянет в дом?
Вот он растопырил уши
(вы бы видели!),
чтобы изливали души
посетители.
Но ведь мы в дыму, в дурмане,
мы в кофейной мгле…
И чего осла вниманье
стоит на земле?
Да не всяк ведь так устроен –
чтобы в гении.
И осел прожить достоин
в уважении.
Может, он философ, стоик,
помнит Тита, Рим…
Приглашу его за столик
и поговорим.
Ну а дальше всё – как в пьесе.
Ослик – тут как тут
и на англо-русской смеси
мне за пять минут
выдаёт за перлом перл,
важный такой весь:
делай, что и раньше делал,
в новое не лезь,
больше ничего не бойся,
никому не верь –
у тебя другого чойса1
нетути теперь.
Я давно, любезный ослик,
быстро устаю,
но готов дослушать после
проповедь твою.
Слышно, как на фонограмме:
"Holy fucking shit!2
Кто здесь толстыми губами
выпечку крошит?
Демонстрируя загривок,
загрустил осёл,
попросил добавить сливок,
выпил и ушёл.
27–29 июля 2021
1 Choice (англ.) – выбор.
2 Срань господня (англ.).
СОНЕТ
Там, где нужны цветы, а не мишени,
есть смысл у слова и первооснов,
а цвет и ткань отгиба лепестков
нежнее, если ветер и движенье,
как имя из дрожащих звуков Дженни,
как льющееся в несколько глотков
живое время – ни на витраже, ни
мираж какой: мелькнул – и был таков,
там жизнь свою узнаешь как предтечу
и, как бутон, распустится твой взгляд,
наполнив прежний голос новой речью,
где плещется знакомый звукоряд,
и я иду туда, где мне навстречу
базальтовые сумерки блестят.
5 августа 2021
* * *
Спят усталые игрушки…
Зоя Петрова
Засыпают миры,
звёзды, камни, цветы – всё на свете
от простой мошкары
до слонов, белых львов и медведей,
спят деревья, на них
золотая смола засыпает,
навсегда ветер стих,
лишь один голосок тихо баит:
спите все, спите все,
как игрушки усталые ваши,
как пылинка в слезе,
всё равно не доели вы каши,
будет всё опосля,
засыпайте, народы и страны,
спит, как в коме, земля,
засыпайте, моря-окияны,
остановлены дни,
кто где был–кто где спал–там и спите,
засыпают они
в затвердевшем потоке событий,
даже те без труда
засыпают – и это ль не чудо? –
кто не спал никогда
от сомнения иль пересуда,
кто любимую блажь
не бросал, находясь на пределе,
я и мой карандаш
тоже спим, как дитя в колыбели,
эхом слышится «спать…»,
хоть повсюду, от края до края,
простирается гладь,
неподвластная и водяная.
6 августа 2021
* * *
Тьма и больше ничего.
Эдгар По
Непонятное творится
за окном весь вечер.
Что так светится? Живица?
Голос человечий?
Блеск ли позабытой брошки
высветил полсада?
Иль упали светоножки
с гор Сьерра-Невада?
Контур лодки. Взмахом вёсел
горизонт подвинут.
Мир опрятен. Светел. Взросел.
Он с тобой! Взгляни вот!
Что же, погляжу немного
и уважу друга
продолженьем диалога
замкнутого круга.
Только ни за что не буду
врать и пустословить.
Тьма колодезная всюду –
больше ничего ведь.
Ну а что в сухом остатке
при таком пейзаже?
Ты да школьные закладки,
как-то скучно даже…
. . . . . . . . . . . . .
Маяка ли след ответил,
океана свет ли…
. . . . . . . . . . . . .
Показалось… Просто ветер
нагибает ветви.
9–10 августа 2021
ТРАДЕСКАНЦИЯ ПАЛЛИДА1
Сонет
В её глуши пурпурной, нежной, мглистой
всегда поток дыхания живой.
Поэтому вокруг так небо чисто,
поэтому сейчас такой покой.
Лишь редкий птичий звук, подобье свиста
над лёгкой, остывающей землёй.
Трепещет узкий заострённый лист и
сияет фиолетовой каймой.
Но ей самой бывает здесь тоскливо.
Зато во сне сбываются мечты:
и от пустынь бетонного массива
домой, минуя горные хребты,
летят до Мексиканского залива
её трёхлепестковые цветы.
14 августа 2021
1 Другие названия: пурпурное сердце, пурпурная королева.
ЛИСТОПАДНИЧЕСКОЕ
Мы, листья, упадём на землю к прутьям
и мусору, к окуркам и лоскутьям,
чтоб сгинуть там немного погодя.
Сегодня даже ночью не уснуть нам,
а вздрагивать от ветра и дождя.
В миропорядок веры не утратив,
бессмертие вечнозелёных братьев
без зависти принять и укоризн
естественно – как солнца свет собрать и в
тугую плоть ветвей направить жизнь.
Когда потом на тротуарах пыльных,
томясь на голой тверди, как в давильнях,
вдруг вспомним свой зелёный краткий век,
нам кажется, что мы летим на крыльях…
на крыльях… после дождичка в четверг…
И каждой жилкой берег узнаёшь свой,
и воздух проникает сладкой ношей,
ты весь – в движенье, небом осиян,
затем, чтоб не исчезнуть под подошвой,
а тихо опуститься в океан.
16–18 августа 2021
ЛУКОМОРЬЕ
Луко-морье – мука-море…
Рифма, что ни говори,
открывает – при повторе –
то, что спрятано внутри
звука, слова – как в шкатулке,
как в таинственном ларце;
оттого слова так гулки,
если сходятся в конце.
Лукоморье… что за штука?
Бухта будто бы… залив…
Да, залив! Лука́, излука,
берега изгиб, извив…
Где-то там оно, за морем,
надо всю пройти Москву,
по растеньям чёрным, мокрым,
по шуршащему песку.
Здесь темно. Не слышно волн.
Может, волн и вовсе нет.
На валун взлетает ворон:
«Не́вер мо́рье!»
. . . . . . . . . . . . . . .
Что за бред?
Ворон лишь взмахнул крылами –
что, мол, спросишь с дурака! –
и пошёл,
пошёл кругами
возле башни-маяка.
В комнатке маячной башни
свет сияет золотой,
там смотритель есть всегдашний,
он воюет с пустотой,
он – светильник в этом храме,
в непогоду и в ночи
от него летят пучками
изумрудные лучи.
И не зря ведь всесторонний –
этот свет лучей пучком:
ведь не каркают воро́ны,
а сидят себе молчком,
а от муки и разлуки,
от излуки и луки́
до лучей допелись звуки,
до излучины реки.
Здесь и спрятано наследство,
что мы ищем днём с огнём, –
там, где задремало детство
и забыло обо всём.
Это всё теперь, озвуча,
забираю навсегда:
и лучи, на всякий случай,
и колючки-города.
Это лучший путь скитальцев
от излучены реки.
Вот ладонь моя. Пять пальцев.
Пять лучей моей руки.
А когда была держава,
эта правая рука
ручку с пёрышком держала,
на него нажав слегка.
И пока старалось тело,
лёгкий делая нажим,
пёрышко моё скрипело,
мир скрипел… и стал чужим:
вот приходишь к лукоморью,
а оно уже – того,
как поеденное молью,
кроме дырок – ничего.
Было множество историй,
бунты, перемена мест.
Не было лишь лукоморий:
ни на месте, ни окрест.
Без него же – сколь ни странствуй! –
жизнь покажется мертва,
если полое пространство
не заполнят вдруг слова.
И, словам бессвязно вторя,
я шептал, чтоб дальше жить:
«До свиданья, Лукоморье,
я в Заречье буду жить».
Отменил банкеты, встречи,
въехал в домик ледяной
и живу с тех пор За речью,
как за Каменной стеной.
20–21 августа 2021
* * *
Никуда не исчезая,
светят радуги семь дуг;
дождик – за слезой слеза, и
тише тихого вокруг.
Так случилось, жребий выпал,
но теперь уж всё равно,
что с рожденья нам на выбор
только два пути дано.
И не благо, и не лихо,
стерпит баба и мужик:
быть чужим среди своих иль
быть чужим среди чужих.
15–16 сентября 2021
НЕДОСКАЗАННОСТЬ
Я у речки сидел,
у больших камышей;
отдыхая от дел,
запускал голышей.
Но мгновенный их след
не увидишь нигде,
только ветер и свет
пробегут по воде.
Поднимался со дна
нарастающий гул;
всё, что помню из сна
(я от гула уснул):
то стрекозья спираль
пролетит напролом,
а то бабочка паль-
ца коснётся крылом.
Ничего твоего,
лишь на пальце пыльца,
будут камни с травой
перекатываться,
будет двигаться речь
вспышкой искр во сне;
чем прозрачнее реч-
ка, тем искреннее.
Говори… ведь потом
снова станешь немой,
окружённая сном
и зелёной каймой.
Нас не будешь ты звать,
станет гладь, как сукно;
что-то будет опять
недоговорено.
И подскажет чутьё,
что других нету тем:
это наше житьё,
а не театр совсем.
Нету сцены, кулис;
просто речка течёт
под приглядом навис-
ших над миром пустот.
17–18 сентября 2021
* * *
Родимся с этим бременем,
оно зовётся временем,
оно нас искушает,
оно нас разрушает,
как мо́кряди – фанеру,
вот взять меня, к примеру,
особо и не парился,
а всё равно состарился
меж слов и междометий,
и даже не заметил,
меняет мир стилистику
по зёрнышку, по листику,
по капле в окияне
мечтаний и деяний,
и вся судьба твоя –
в матрёшке бытия.
За давностью, за дальностью,
за прочей нереальностью
возвышенные мысли
понурились и скисли,
поскольку всё, что сказано,
им противопоказано,
но нету новой речи,
чтоб здесь, по-человечьи,
мы, наконец, все ожили,
умом понять ли, кожей ли,
куда пропали звуки
о Боге, счастье, муке?
Пропали – будто не были,
мы жили в этой небыли,
над ней наш дух парил
как мостик без перил.
Октябрь 2021
* * *
Крошится пахлава и стынет чай,
пока смывает за собой следы
течение фонтанного ручья,
стекающей вдоль патины воды.
Здесь неба золотистая эмаль
звенит, и, порываясь на простор,
дрожит жемчужной ниткой Истикляль1
и тянется куда-то за Босфор.
Идти бы так вдоль мира, не спеша,
не оставляя за собой следов,
пока в тебе ещё жива душа
больших, как полдень, старых городов.
13–15 ноября 2021
1 Истикляль (тур. İstiklâl) – самая популярная пешеходная улица в Стамбуле.
* * *
Опавшая листва. Дождь. Непогода.
Как будто целый мир засыпан ржой.
И холод неизбежного ухода
овладевает телом и душой.
Куда ж нам плыть? . . . . . 1 Мы на подводной лодке,
которая всплывёт иль не всплывёт.
И только после первой рюмки водки
за тучами сияет небосвод.
В солёной мгле застыл наш «Наутилус».
Кругом вода, куда ни посмотри.
И всё, чему мы в жизни научились,
накрыли водяные пузыри.
26 ноября 2021
1 Заключительное предложение Пушкинского отрывка «Осень».
ЧАС Ѣ (ЯТЬ)
Отдыхают улиц плиты
после праведных трудов.
И ночным дождём промыты
шашечницы городов.
На стекло, бетон и камень,
ветерок прилёг и стих.
Утреннего солнца пламень
позже потревожит их.
Кажется, что эти зданья,
проступившие из мглы
чёрно-белые созданья,
легче капель и золы.
Маленького неба глобус
держится в твоей руке.
Всё, как в песне: ночь и голос,
звук знакомый вдалеке.
Обрывается… начнётся…
обрывается опять…
В нём пугливость инородца,
соль всего, и благодать.
Ты иди за этим звуком,
чуток иль зачёркнут слух,
то, что называют духом,
будет слышать всё вокруг.
Даже если жизни тайна
не даётся в смыслах нам,
старых звуков сочетанья –
как обетованный Храм!
Нас они всегда находят
или оставляют след,
где друг в друга переходят
отсветы прошедших лет.
«Я есмь Альфа и Омега…»1 –
звук и алфавита вязь:
ваше дерево Ковчега,
в нас живая ваша связь,
и пока вы здесь и с нами,
будет эта связь сиять
надо всеми именами,
прочная, как буква ѣ (ять).
6–8 декабря 2021
1 Из «Откровения Иоанна Богослова».
* * *
Снилось мне, что всё не так.
Снилась лестница. Чердак.
Там живут большие совы.
По ночам слышны их зовы.
Были водка, лук и сыр.
Пил я, проклиная мир.
Жизнь хотел начать сначала.
Но сова слова совала.
11 декабря 2021
«ПОЭМА»
| |
Каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Булат Окуджава |
| |
|
Товарищи классики!
Бросьте чудить!
Что это вы, в самом деле,
Героев своих
Порешили убить
На рельсах,
В петле,
На дуэли?..
Михаил Светлов |
И с этою верностью левша перекрестился и помер.
Николай Лесков |
Я пишу стихи в кофейне,
дома больше не пишу
и в толпе благоговейней
слышу, праздную, дышу.
Здесь работы нету мелкой,
тяжелеет слова ртуть;
в том, что кажется отделкой, –
содержание и суть,
потому что, если автор
в это дело с чувством влез,
превращение метафор –
нескончаемый процесс.
А когда займусь рифмовкой,
буду вынужденно строг:
точной рифмой, как подковкой,
подкую концовки строк.
Не сачкуй, работай, лира.
Всё, что хошь, проси взамен!
Это дело ювелира,
мастер нужен, а не хрен.
Пафос мой дойдёт до краю
и вернётся в колею.
Попишу и позеваю,
или носом поклюю.
В размягчённой обстановке,
где бездомные – вповал,
будут сниться мне подковки
и кого я подковал.
Вижу, как рассёк крылами
глубину воздушных масс
и на небе высек пламя
мной подкованный Пегас.
И написанные строчки,
цокая, без лишних слов,
двинулись в одной цепочке
мимо стульев и столов.
Тру глаза… стена слепая…
город в сумерки землист,
проливаю, засыпая,
кофе на бумажный лист.
Кану в пустоту, в лакуну…
Сплю или ещё пишу?..
. . . . . . . . . . . . .
Подковал левша блоху, ну
а потом блоха – левшу.
То есть медные пластинки,
чтоб не знал хозяин мук,
пригвоздила на ботинки,
на подошву и каблук.
В сказе1 из-за допметалла2
шевельнуться не могла.
В жизни – на подковки встала,
прыгнула и ожила.
Хоть была она из стали,
а левша был человек,
но они друзьями стали
не разлей вода навек!
Ах, блошиная подкова!..
Ах, левшиный глазомет!..3
Но не так, как у Лескова,
повернулся наш сюжет.
Он башкой о тротуар не
грохнул под насмешек шквал
и в Обу́хвинской лекарне4
богу душу не отдал.
С корабля из Альбиона
трезвым он с блохой сошёл.
И обоих восхищённо
принял а́глицкий посол.
Баньку сделали, натирку,
разных ви́ски целый ряд.
А с утра – свои: за шкирку
и к цари́шке на доклад.
Царь сказал себе: «Прощупай,
не шпигон ли наш левша»,
в душу глянув будто с лупой:
вздрогнет или нет душа?
А закончив переверку
(коль не дрогнул – значит, свой),
золотую табакерку
подарил левше с блохой.
А ещё кафтан домашний,
на котором петухи
и кармашек в виде башни –
специально для блохи.
Что ж, он в Англии недаром
порасчухал, что почём:
запретил царь генералам
ружья чистить кирпичом.
С той поры без поражений
русский воин воевал:
всё, что до вооружений, –
царь левшу немедля звал.
Стало правилом железным,
и сейчас оно – мейнстрим:
быть отечеству – полезным,
а родне своей – живым.
А блоха жила, как в сказке,
жить мечтая лет до ста
без починки и без смазки,
только дружбою сыта.
Но привыкнув скоро к месту
и от скуки спав с лица,
подалась искать невесту –
чтоб и стать, и кружевца –
чтобы тульский оружейник
без потомства не умолк,
чтоб без выпивки и денег
в жизни всё равно был толк.
Повезло опять герою:
он женат, и на Покров
появилось сразу трое
оружейных мастеров.
Жили весело и дружно
эти пятеро с блохой.
Видно, было им так нужно.
Видно, род у них такой.
Как-то сели, вспоминая
про минувшие дела,
глядь – а их блоха стальная
в шутку, что ли, померла.
Мне, наверно, показалось.
Ну с чего ей помереть?
Всё равно осталась жалость,
будто умер сам на треть.
Больше никаких известий,
только ветерок вдогон,
потому что в этом месте
прерывается мой сон.
Сон? Или сознанья вывих?
Прикорну на пять минут –
вижу в поле их, счастливых.
Взявшись за руки, идут!
9–12 декабря 2021
1 Лесков Н. С. Сказ о тульском косом левше и о стальной блохе.
2 Дополнительный металл.
3 То же, что глазомер.
4 Обу́ховская больница.
БЕРЕСКЛЕТ
Сбереги нас, бересклет:
мы проспали свой завет.
Листья покружа́т и лягут
у ствола в подсветках ягод.
Ночью города как нет,
лишь один твой силуэт,
бересклет, а на рассвете
ветви поднимает ветер.
В этих звуках – бересклет
есть два слова: берег, свет…
Берег с детства на примете,
поплыву к нему при свете,
при недвижном свете дня,
лист как амулет храня.
Только дни давно стемнели.
Нам ли плакать?
Мне ли?..
13, 19 декабря 2021
БАНКИР
Жил да был банкир-пройдоха,
блох и бабочек ловил.
Что банкир – конечно, плохо.
В остальном же – очень мил.
В юности покуролесив,
он на протяженье лет
был в Британском королевстве
самый главный блоховед.
Это он ведь, морща лоб за
microscope и по уму
«расчленив» блоху Хеопса,1
победить помог чуму.
Он защитою природы
занимался больше всех,
чтоб дышать могли народы
полной грудью, без помех.
Были у того банкира
превосходный аппетит,
дочки Ника, Лиза, Мира,
а ещё – энцефалит.
Он с болезнью ежечасно
воевал, что было сил,
и вдруг – р–р–а–з!.. еврей несчастный2 –
взял и пулю в лоб пустил.
Так бывает: всё в порядке,
жизнь как будто удалась,
а потом… пойдут накладки,
и не так всё, как вчерась.
Все, конечно, были в шоке:
дочки, Витя (сын), жена…
Мы у смерти одиноки,
и развязочка видна.
Надо просто помолиться,
есть в Законе благодать.
Ведь и за самоубивца
Кадиш можно прочитать.
Как зовут его? Да вот же
документ – затёрт до дыр:
звали его Чарльз Ротшильд,
он известный был банкир.
23 декабря 2021
1 Xenopsylla cheopis (лат.) – один из самых опасных видов блох, переносчик чумы, впервые была описана нашим героем.
2 В иудаизме самоубийство считается преступлением перед Богом.
* * *
Всё, что затерялось втуне,
к нам не возвращается.
Но не распускайте нюни:
жизнь ведь упрощается.
Вот она вся в чёрно-белом
и уже проста, как чих.
Надо бы заняться делом
вместо пролетающих.
Пролетят деньки, недельки,
и десятилетия,
девки пролетят и деньги,
будто междометия.
Встану рано. Съем котлету.
Дам себе задание.
И пойду по белу свету,
чтоб найти призвание.
Где-то рядом, в чистом поле
иль застройках каменных,
мавзолей отцовской воли,
наставлений маминых.
24 декабря 2021
ПЕРЕКЛИЧКА ПОКОЛЕНИЙ?
Вот как выглядит удивительная история создания стихотворения «Пейзаж», рассказанная автором – Александром Галичем: «В Серебряном Боре, у въезда в Дом отдыха артистов Большого театра, стоит, врытый в землю, неуклюже-отёсанный, деревянный столб. Малярной кистью, небрежно и грубо, на столбе нанесены деления с цифрами – от единицы до семёрки. К верху столба прилажено колёсико, через которое пропущена довольно толстая проволока. С одной стороны столба проволока уходит в землю, а с другой – к ней подвешена тяжелая гиря. Сторож Дома отдыха объяснил мне: "А это, Александр Аркадьевич, говномер... Проволока, она, стало быть, подведена к яме ассенизационной! Уровень, значит, повышается – гиря понижается... Пока она на двойке-тройке качается – ничего... А как до пятёрки-шестёрки дойдет – тогда беда, тогда, значит, надо из города золотариков вызывать..." Мне показалось это творение русского умельца не только полезным, но и весьма поучительным. И я посвятил ему философский этюд, который назвал эпически-скромно: "ПЕЙЗАЖ"».
ПЕЙЗАЖ
Всё было пасмурно и серо,
И лес стоял, как неживой,
И только гиря говномера
Слегка качала головой.
Не всё напрасно в этом мире,
(Хотя и грош ему цена!),
Покуда существуют гири
И виден уровень говна!
20 января 2022
Сейчас особенно ясно виден не только философский, но и остро политический смысл стихотворения Галича. Во времена создания «Пейзажа», то бишь «Говномера», миром руководили разные люди: умные и не очень умные, наглые и менее наглые, почти справедливые и совсем несправедливые. Но решающее слово всё-таки принадлежало профессионалам, коих в политике отличает, прежде всего, чувство ответственности за свою страну и мир. Они не только принимали решения, но и поглядывали на говномер. И когда уровень дерьма начинал зашкаливать, они знали, что делать. А что с нынешними – понять не могу: то ли со зрением у них плохо, то ли не знают, куда смотреть, а может… может и говномера-то уже нет.
Я познакомился с «Пейзажем» Галича ровно 10 лет назад. Стихотворение так поразило меня, что я написал нечто вроде отклика, а сейчас, несколько переделав свой текст и выйдя за тогдашние узкотематические рамки, предлагаю его вашему вниманию. Понятно, что мой говномер – наш современник и отличается от «галичского»: он более совершенен технически, умеет плавать, а главное – наделён «искусственным интеллектом».
ПАМЯТИ ГОВНОМЕРА
Всё было пасмурно и серо…
Галич
Что ищет он в стране далекой?
Лермонтов
Приснилось старому поэту:
потоком сорванный с винтов,
плыл говномер по белу свету,
теперь уже на всё готов.
Над ним неслись надежды века,
неслись то плача, то смеясь.
Он был похож на человека
и торкался в дерьмо и грязь.
Его мечта была высокой:
измерить, может быть, потом
в какой-нибудь стране далёкой
не то же, что в краю родном.
Земля!.. Земля!.. Он приближался,
он грёб, не экономя сил!
Но мир опять преображался
в то, чем на самом деле был.
Гуляли рядом заводчане,
все пьяные до одного.
И он напрягся от отчаянья –
так, что заклинило его.
Никто не слышал, как он стонет, –
мешал им волн прибрежный гул.
Известно, что говно не тонет.
А говномер вот… утонул.
СТАРАЯ СКАЗКА
О величьи кто не грезит?
Вот немного подождём –
рак в оракулы полезет,
вошь захочет стать вождём.
Вошь подумает со скуки:
«Ведь не просто ж это так,
чтобы эти буквы, звуки
совпадали, тактом в такт».
Трудно будет ей вначале,
но она возьмёт своё:
Чичиков или Молчалин
станет пастырем её.
Этот путь давно отслежен,
и на нём тому простор,
кто удачлив и прилежен,
кто настойчив и хитёр.
Это же в конкретном деле
есть один лишь вариант:
чтобы мы в нём преуспели,
нужен ум, восторг, талант.
Ну а в мировом проекте
(только Божьего опричь!)
и при вшивом интеллекте
можно многого достичь.
Крикнет кто-нибудь погромче:
«Ты наш батюшка, наш свет!»
И готов народный кормчий,
лучше не было и нет!
Челядь у державной спальни
при дверях замедлит шаг:
«Он у нас всех гениальней,
без него стране – никак».
Спит народ, припав к подушке,
массам в массе всё равно:
оплеухи или плюшки.
Лишь бы нравилось кино!
И вот так, друг друга тролля,
мы получим благодать:
будет только вошья воля,
прочим волям – не бывать.
Сказка? Бред? Несчастный случай?
Бред. Но автор ни при чём.
Это по вине созвучий
получилось так с вождём.
23 января 2022
* * *
Проснуться ранним-ранним утром,
ступить на влажный тротуар,
когда над миром ночи утлым
светящийся восходит шар.
И вот – мир снова обитаем,
а жизнь прекрасна и легка,
и мы спокойно наблюдаем,
как двигаются облака.
Нет ничего небесной грани
таинственнее и важней:
ведь столько умственных стараний
скользят по ней, как по лыжне.
И, может быть, за этой синью
не главной остановки знак,
а связь живая с нашей жизнью
к нам тянется сквозь цепкий мрак.
28–29 января 2022
КАЛЕЙДОСКОП
Крот истории роет медленно, но роет хорошо.
Гегель |
| |
|
Вовочка бомбу нашёл у ворот.
Больше в деревне никто не живёт.
Из черного юмора 1970-х |
| |
Запечатаю всю правду я в бутылку
и швырну её в космическую дырку.
Эдуард Прониловер |
И мне не хочется быть нытиком,
но, коли судят по делам,
так называемый политикум
не оставляет шансов нам.
И ни поэты, ни анатомы
нам будут больше не нужны,
когда рассыплемся на атомы,
даже без атомной войны.
Я счастлив, что живу сегодня я.
Но в день тот (может быть, на днях)
уйду, как ёлка новогодняя –
в шарах, игрушках и огнях.
Ведь ничего у нас не отняли:
мы возвращаемся, где свет.
Пройдут тысячелетья сотнями
и тысячами тысяч лет,
когда потомок первобытный мой,
рыбёхой остужая лоб,
как весть из мира неубитого
цветной найдёт калейдоскоп.
Вернётся он домой с находкою
и, трубку повертев часок,
с улыбкой дикою, но кроткою
заглянет, наконец, в глазок.
Забудет он про сон и хворости:
его оптический прибор
верченьем освещённой полости
узор меняет на узор.
И вот, вчера от грома в ужасе,
в сухой пещере троглодит
в глазок вселенной развернувшейся
с восторгом девственным глядит.
Сжав трубку пальцами отёкшими,
он не выходит из игры,
где в ярком зазеркалье стёклышек
клубятся и дрожат миры.
Он видит, как на самом кончике
совсем другого бытия
летят зелёные вагончики,
жизнь начинается моя;
как в забытьи, в своей обители
видны в прозрачное стекло
мои уставшие родители,
их время заново пошло;
ещё отверстие отверзнется,
там очертания Земли,
там сверстники мои и сверстницы
в том возрасте, когда ушли;
здесь наше небо цвета синего,
деревья, травы и вода,
дорог созвездия, и сызнова
отстраивают города.
Одна беда, что, в телерубрику
вторгаясь из своих столиц,
пугают, как из пушек, публику
скопленья пуговичных лиц.
С экрана каркает страшилище,
министр-монстр странных дел,
что строят общее вместилище
для наших измельчённых тел.
«А мы уже потом, из бункера,
их пылесосами туда», –
добавит, гукая и нукая,
министр горя и труда.
И так они самонадеянны,
что после от женев до ницц
до блёва хвастают содеянным,
и некому сказать им «цыц!»
или в ООН, с трибуны: «Требую,
чтоб эту новую чуму
собрали вместе под Женевою
в последний раз – и всех в тюрьму!»
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
Вздохнёт наследок мой и горестно
потрёт вспотевшее стекло.
Темнеет. Он пойдёт за хворостом
и будет добывать тепло.
Цивильности окончен танец, а
чтоб вывод сделать сообща,
ещё на пару дней останется
побежек старого Плюща,1
где, пошумев в аудитории,
приходит к выводу народ,
что медленно рыл крот истории,
но… перекрыл всем кислород.
Профессор на колючки кактуса
повесит старое пальто:
«Вся жизнь теперь в пределах кампуса,
за ними – не живёт никто».
Дикарь забудет путешествие.
Наш мир внутри стекла – как дым.
Узоры красоты божественной
сияют, сомкнуты, над ним.
Февраль 2022
1 Плющами называют восемь старейших частных университетов Северо-Востока США, входящих в Лигу плюща (англ. The Ivy League). Название происходит от побегов плюща, обвивающих старые здания в этих университетах. Плющи постоянно находятся среди 15 лучших колледжей и университетов США по рейтингу журнала U.S. News and World Report (из Вики).
ТЕМ, КТО ЭТО СДЕЛАЛ
Из заокеанской дали
стыдно спрашивать вас в гневе:
«Где ж тех женщин отыскали,
что носили вас во чреве?»
Подняли страну с коленей?!..
Кровью пишет Украина
список ваших преступлений,
нескончаемо он длинный.
Красный снег быстрее тает,
там земля в немом бессильи
с украинцами братает
мёртвых мальчиков России.
4 марта 2022
СОСТОЯНИЯ
1
Зелёный берег, камни-гладыши
водой обкатаны до блеска,
всё дальше ды́мки занавеска,
и за душу берёт адажио.
Сгущался воздух, фиолетов,
Фили́1 светились, как аквариум,
по всей поверхности Москва-реки2
неспешно расплывалось лето.
В счастливом пребывая возрасте,
не верил я, что стану старше
и, увеличивая скорости,
года потянутся, как баржи.
Всей жизни не хватило? Мига ли?..
День всплыл последними лучами,
и рыбки золотые прыгали,
сияя круглыми очами.
2
Теплынь. По небу радуга прошла.
От времени остались только полдни.
И память легче стрекозы крыла,
свет пропуская, ничего не помнит.
9–10 марта 2022
1 Фили́ – исторический район Москвы в Западном административном округе на месте существовавшего здесь села Фили на речке Фильке – правом притоке Москвы-реки.
2 В разговорной речи допускается несклоняемость первой части в наименовании Москва-река, а поэзия свободно использует разговорную речь, даже когда она не соответствует строгой литературной норме.
ЗАКРОЙТЕ НЕБО НАД УКРАИНОЙ!
Не с зеркалами ли я общаюсь?..
К кому, не знаю, но обращаюсь:
«Не должен гибнуть в огне невинный.
Закройте небо над Украиной!»
Не должен брат погибать от брата,
не будет к братству потом возврата.
Над каждым домом, холмом, ложбиной –
закройте небо над Украиной!
Пускай военным отменят взлёты,
пускай вернутся домой пилоты.
И если Бог наш – для всех Единый,
закройте небо над Украиной!
Вас просят поле, цветок и аист,
и те, кто выжил в аду покамест,
и те, кто стали кровавой глиной:
«Закройте небо над Украиной!»
14 марта 2022
* * *
Привычную покинув стужу
достойных самоукоризн,
пробьётся на денёк наружу
моя окукленная жизнь.
Я напишу стихи о небе
на плитке в городской глуши,
там будет каждый слог целебен –
не для моей, другой, души.
Пройдёт и войн железный скрежет,
и ночь – бесславья на краю,
когда она одна утешит
больную родину мою.
17 марта 2022
* * *
Мелкий свет в подземном баре,
фиолетовая хмарь.
Отдыхают Божьи твари –
и банкир, и золотарь.
В их стремительных виденьях
упоительная дрожь;
много лет, подруг и денег
обещает эта ложь.
В подземелье громче, жарче,
жидкий плещется янтарь,
разгорается всё ярче
фиолетовый фонарь.
Я сижу на стуле низком,
хоть и ростом не гигант;
белым-белым обелиском
надо мной официант.
Только мне совсем не низко –
высоко, как в облаках:
это високо́сят ви́ски
тихой музыкой в виска́х.
Я заказываю чаю
и домашние блины,
я сегодня отмечаю
День здоровых и больных.
Это самый лучший праздник,
потому что он для всех,
кроме тех, кто в неприязнях
от себя людей отсек.
Вот ещё пять раз по двадцать,
вот и чаю принесли.
Надо бы не оторваться
мне от матушки-земли,
а не то, совсем отчаясь,
вдруг отчалю под шумок…
Аромат плывёт от чая,
и бородкою – дымок.
Мне в себя притти хотя бы,
я ни лыка… ни бе-ме…
предо мной старик Хоттабыч,
тоже белый он… в чалме…
и, бородкой в странном ритме
тыча, будто невтерпёж,
«Вырви волос, – говорит мне, –
и заказывай, что хошь».
Да не верю я, родимый,
будто ты – тот маг-старик,
ты всего лишь сгусток дыма,
а ведь я – к Тому привык:
Он живой был, настоящий,
наше детство охранял
и, ни капли не сумняшесь,
все желанья исполнял.
Так пускай всё остаётся
без волшебств и перемен:
в ясности до эпизодца,
до мельчайших мизансцен.
Полезай обратно, старче,
в тот кувшин… иль в этот чай…
В баре жарче, жарче, жарче,
запеклась, как кровь, печаль.
Я не соблюдаю меру:
ви́ски всё же не вода,
и куда-то за портьеру
уплывает борода.
Конец марта 2022
* * *
едва видна твоя вина
жизнь ослепла
плывёт пелена пепла
где раньше пели дотемна
теплится бережно берег
обведённый синей каймой
тонкой как ресница
это всё снится
и звук глухой глухонемой
листом упавший в маленький скверик
не помещаются все народы
в живое пространство природы
жестяное эхо торжественно тает
как берег и песок его золотой
никто не научится жить с бедой
даже если живёт до ста лет
31 марта 2022
ПОЛЕ
| |
…Вы, которые не знаете, что
случится завтра: ибо что такое
жизнь ваша? Пар, являющийся на
малое время, а потом исчезающий.
Иак. 4:14 |
Там и осока
давно иссохла.
Но было время, когда над ним
жуки на страже
летали даже,
и золотился над каждым нимб.
Вот тени вечер
очеловечил,
движенья ветра и тут и там.
Луны целковый,
свет мотыльковый
скользит по листьям и по цветам.
Пусть всё пропало,
как капли пара,
но в этом диком, пустом ничто,
войдя украдкой,
я как закладка
тем, кто вернётся. Не знаю, кто.
Там речь… и речка…
Нельзя отречься!
6–7 апреля 2022
* * *
И убога, и обильна,
говорили, ты была.
Слухи множились на быль, на
сказки, коим несть числа.
Но мечтаний потаённых
очевиден был успех:
ты Платонов и Невтонов
нарожала больше всех.
Потому-то самый бойкий
среди этих молодцов
рассказал про птицу тройку
с чудным звоном бубенцов.
Где ж теперь, что сердцу мило?
Может, всё из-за авось…
Было – сплыло, было – сплыло,
пылью стало, расплылось.
И, прикрывшись, как тулупом,
вздором, что придумал псих,
ты пошла, пошла по трупам
и соседей, и своих.
Тьма, где свет был рос-сиянный:
это с чистого листа,
как с могилы безымянной,
подступает пустота.
Нету ничего – хоть тресни.
Что ж стряслось в твоей судьбе?
Наступил на горло песне
подполковник кагебе?
Заблудилась на просторе
из-за войн и суеты
от кавказских территорий –
и до вечной мерзлоты?
Земли!.. Да куда ж покласть их,
жизни новые губя?..
Как сказал бы тот же классик,
нет ответа у тебя.
10 апреля 2022
БЕРЕГ
Возле спуска к воде, где гигантские птицы отелей,
а подсветки из камня глазеют из оранжерей,
тротуаров полоски уменьшились и опустели,
да и бабочки скрылись, привыкнув летать на жаре.
Если вниз по ступеням, по лестницам винтообразным,
локтем зубчиков листьев касаясь и синих цветов,
долго-долго спускаться в раздумье рассеянно-праздном,
с одиночеством времени встретишься, если готов.
У черты горизонта прозрачными кажутся скалы
в жёлтом свете заката, искрясь и дрожа, как слюда.
Берег замкнут и пуст. Здесь недавно кричали сигалы.
А теперь никого. Только белый песок и вода.
Поднимается ветер. Поэтому нет постоянства.
Встрепенётся песок. И покатится камень к воде.
И волненье огней обозначит на небе пространство,
то пространство, куда возвращаются души людей.
13–15 апреля 2022
БЕЗ МЫСЛЕЙ
Хоть такой сюжет немыслим –
очутился я на мысе,
у меня в руках словарь:
только он да я, да мы с ним,
и не нужен календарь.
Улетучились все мысли,
вбок ли понесло их, ввысь ли,
так ли, сяк ли – нету их.
Может, в облаке зависли?
Как без мыслей ладить стих!
Вот поэтому – гуляю,
вдоль воды иду, по краю,
и, вдвоём со словарём,
облаками окаймляю
океан и окоём.
Мир блестящий, лёгкий, хрупкий!
Звуков полые скорлупки –
поплавками по волнам,
к мысу вытянули губки:
«До чего же вольно нам!»
17 апреля 2022
* * *
Лидия Суок.
Дочь австрийского эмигранта.
Жена поэта Эдуарда Багрицкого.
Была репрессирована.
В ссылке еженедельно отмечалась в местном управлении НКВД.
Управление находилось на улице Эдуарда Багрицкого.
Наша страна всегда ценила поэтов и карателей.
* * *
Он – царь. Но стало в царстве как-то сонно.
Потомок чем вспомянет этот век?
И хочет поиграть в Наполеона
тщеславный заурядный человек.
«Пусть думают враги, что не посмеем.
Я их дурачу много лет подряд.
Да будет кровь!» – он говорит лакеям.
«Да будет кровь!» – лакеи повторят.
Чернигов, Харьков, Буча, Мариуполь…
Числа нет разрушеньям и смертям.
Для них же это – временная убыль.
Они ведь созидают Новый Храм!
Но если в этот «новый храм» потомок
заглянет даже через сотни лет,
он там увидит свастики обломок,
похожий, как близнец, на букву Zет.
21 апреля 2022
ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ПАСХИ
Вечер, звёздочка и кофе.
Больше нету ничего.
Тот, кто умер на Голгофе, –
он ведь знать не мог всего.
Был он мне по крови братом.
Но не я его крестил.
Если был в чём виноватым –
я его давно простил.
22 апреля 2022
Фиалки… край земли…
Остро зренье инородца.
Видит он: цветёт фиалка
там, где через пыль плетётся
нечто вроде катафалка.
Снова зацветает лето,
как когда-то, как бывало...
У фиалок здесь два цвета:
фиолетовый да алый.
От цветов и их соцветий
(что б там ни плели разини!)
в целом мире, в целом свете
больше света, больше сини.
Возразят: «О чем, бишь, речь-то?
На фиалку нету моды.
И не катафалк то нечто,
там обычные подводы».
Не поверит инородец,
вынет старый текст из сумки.
Он как высохший колодец,
он как дырка на рисунке.
Это случаев сцепленье,
дни теперь слепее ночи.
Там и впрямь подвод скопленье,
новой жизни средоточье.
Смотрят звери и народы
(вдох и выдых! вдох и выдых!),
как на край земли подводы
свозят запросто убитых.
И никто нигде не тужит.
Сколько б ни было убито –
всех оформит и обслужит
Министерство трупов сбыта.
Важно строятся на сверку
прибывающие фуры.
На убитых смотрят сверху
Достижения Культуры.
Каждый год здесь – новый форум,
где устраивают пренья,
рассуждая врозь и хором
о проблеме убиенья.
Это всё напоминает
репортаж с петлёй на вые.
Даже ёжик понимает:
не услышат их живые.
Край земли! Удобно с краю
сбрасывать в пространство трупы.
Может, не дорога к раю,
но придумано неглупо.
Не нужны теперь гробы, и
пусть летают на просторе
эти лица голубые,
как пластинки в «Кругозоре»…
как фиалки…
30 апреля–1 мая 2022
ОСМЫСЛЯЯ ПЕРЕЖИТОЕ
Жили мы, как в страшной сказке –
на душе темно и голо:
поначалу были маски,
а потом пошли уколы.
Хорошо, что дни мелькают,
в мире стало больше красок –
в общепит теперь пускают
без уколов и без масок.
Человекам нужно – кучно,
в радости и в удивленьи,
потому что очень скучно
водку пить на удаленьи.
1 мая 2022
* * *
Молодо – зелено.
Опыт – оградою?
Ты пожалей меня,
если я падаю.
Дружбы твоей
мне не надо на старости.
Лишь пожалей,
и воздастся по жалости!
Думали, если
стать самыми лучшими!..
. . . . . . . . . . . .
Страны исчезли,
а люди – разрушены.
Ад или рай –
не видать за усталостью;
сам выбирай
между жалом и жалостью.
Я пожалел бы,
да силы не те уже.
Про́кляли хлебы.
Оставили зрелища.
Ближних не зля,
прячу душу и тело я.
Как ты, Земля?..
Что с тобою мы сделали…
Зелени шелест
в кровищах да копоти.
Не пожалели…
Простишь ли нас, Господи?
3–4 мая 2022
СВЕТЛО
Открыть окно веранды.
Цикад речитатив.
Цветенье джакаранды.
Сиреневый наплыв.
Чужое принимая,
как с солью каравай,
я рад, что мне от мая
осталось слово май.
Скамейка. Стол. И скатерть.
И бабочка – как спит.
А ветерок накатит –
и бабочка взлетит.
В ней, как в ожившей глине,
трепещет бытиё.
Рисунки глаз павлиньих
на крылышках её.
И светом солнца залит,
как золотом, цветок,
когда она вонзает
в него свой хоботок,
чтоб, в лепестках купаясь,
похожих на муар,
всем хищникам на зависть
блаженно пить нектар.
Счастливые мгновенья!
В них столько (жаль, пройдут!)
надежды, изумленья –
как в слове изумруд.
В саду утих немного
стрекочущий мотив.
Куда ж ты, недотрога?
К холмам и на залив?
Пространство океанье
блестит, как ожеледь.
Такое расстоянье
тебе ли одолеть?
Летай вдоль белых улиц –
и вся-то недолга,
покуда не сомкнулись
и эти берега.
5–7 мая 2022
УКРАИНЕ
| |
Возлюби ближнего…1
В годину смуты и разврата
Не погубите, братья, брата.2 |
Пусты гаданья о Твоей судьбе,
о том, как долго ночь войны продлится…
Пусть не было пророчеств о Тебе,
Ты – Библии ожившая страница.
И в этой новой сущности своей
Ты стала всех держав Земли свободней.
И, может, лишь молитвою твоей
ещё спасаем этот мир сегодня.
Пусть будет свята пролитая кровь!
Пусть не сотрётся на убийцах мета!
Пусть отовсюду, где жива Любовь,
в Тебя перетекают капли света.
12 мая 2022
1 Мф. 22:39.
2 Изменённый анонимным автором зачин стихотворения А. А. Голенищева-Кутузова. В оригинале:
В годину смут, унынья и разврата
Не осуждай заблудшего ты брата…
Ср. у М. А. Шолохова, в финальной части второй книги «Тихого Дона»:
В годину смуты и разврата
Не осудите, братья, брата.
* * *
| |
Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые!
 Фёдор Тютчев
|
Спасибо за минуты роковые!
Конечно, репортаж с петлёй на вые
не лучшая на этом свете блажь.
Но тянется к бумаге карандаш:
не знает грифель, что привет из ада
нам шлют периоды полураспада,
мол, ваш период – наших дел венец –
по счастью, «будет полным наконец».
Вольготно ж им болтать и ошибаться!
Нас и не из таких ведь пертурбаций
каким-то чудом вызволяла речь.
Теперь «куда ж нам плыть?..» Лететь?.. Убечь?..
Опять гоненья на литературу,
мол, больше никакой она не гуру,
культурный код себя не оправдал,
и там, где возвышался идеал,
не видно ни хрена, всё в чёрных тучах,
лишь Пушкин средних лет, лишь старый Тютчев
ворчат на Запад из последних сил –
вот всё, что код нам помнить разрешил,
пока народы отдыхают в комах
и превращаются друзья в знакомых.
Но тянется к бумаге карандаш:
не знает грифель, что "мир – наш!" – мираж,
а лёгкое скольженье по бумаге
нам силы прибавляет и отваги,
пока ложатся в строки письмена
и памяти последняя волна,
торжественно застыв, ещё не смыла
кочующие параллели смысла
и звуков содержательный парад –
когда сойдутся в ритме слух и взгляд.
Художественность – это связь нюансов.
Поэтому не остаётся шансов,
коль выжата вся выжитая жизнь
и нету лучше рифмы к ней, чем дрызнь!1
Вот прошлое, как скрипка из футляра…
зима… ангина … ожерелье жара…
термометр… в стекле мерцает ртуть…
Нет, ничего не хочется вернуть.
Пока ещё ты только в переходе,
идя из рабства творчества к свободе;
и, может быть, свободному видней
Творенья цель и направленье дней.
К тому же, этот путь – не путь в пустыне.
Важней всего – не думать о причине.
Тщета тщеславья? Честолюбья честь?
Что кукловодит пишущим? Бог весть!
2–8 июня 2022
1 С лёгкой руки Вл. Маяковского, использовавшего это слово в несуществующем значении (стихотворение «Юбилейное»), неко-торые читатели стали полагать, будто глагол дрызнуть означает разлететься вдребезги. На самом деле у него есть только одно значение: сильно напиться.
БАЛЛАДА О ДВАЖДЫ УБИТЫХ
| |
… А иначе,
Даже мертвому, – как?
А. Твардовский |
Возле пыльных ромашек,
в разбомблённом саду,
два солдата, пропавших
в сорок третьем году.
Клён, как в песне, кудрявый,
лист, как в песне, резной.
Помоложе – чернявый,
а постарше – седой.
Непонятная сила
им, сожжённым дотла,
чудом вдруг возвратила
память их и тела.
Здесь и там – пепелище,
лишь слышны, как из сна:
– Подымайся, дружище,
в Украине война.
Силуэт волнореза
в Чёрном море вдали.
Вновь гуляет железо,
где нас фрицы сожгли.
Вновь в дыма́х неба купол,
и опять нас с тобой
мёртвый ждёт Мариуполь,
Харьков полуживой.
Ты, я знаю, с Алтая.
Я из Чистополя.
Всё равно здесь родная,
дорогая земля.
Путь страданья земного
нами пройден на треть,
и теперь надо снова
за неё умереть.
В этой долгой разлуке
не дано было знать,
что когда-нибудь внуки
нас придут убивать.
Мы их встретим без боя,
им не будет вреда.
Просто встанем собою
заслонить города.
Бейте шибче, ребята, –
вот и вся недолга.
Бейте в нас, как когда-то
били мы во врага.
Покажите умелость.
Больше нам нечем крыть,
раз уж вам так хотелось
подвиг наш повторить.
14 июня 2022
* * *
Слухом ли, кожей ли
мы с тобой были?
Вздрогнули… ожили
холмики лилий.
Всё ненасытней
ладони-скиталицы,
ящерки прытких
сосков между пальцами.
Вспыхнут в повторе,
как было в прелюдии,
зоркие зори
в глазах-изумрудинах.
Затрепетал
над мирами бессонными
лист живота,
проницаемый солнцами.
Двое в одном,
и волшебное трение
в теле твоём
благодатью сиреневой.
Слухом ли, кожей ли
мы с тобой были?..
Прошлое прожили…
и позабыли…
19 июня 2022
* * *
Зашла цивилизация в тупик.
Ничто не помогает, даже память…
Прости, Отец! Мы – только черновик,
чтоб замысел почистить и поправить.
28 июня 2022
СТИХИ О СТИХАХ
Когда б вы знали, из какого сора…
Ахматова
Как свет из неба, из земли – трава,
на самом деле просто из гортани
из речи появляются слова
игры и графомании на грани.
28 июня 2022
* * *
Он просто играет в бирюльки,
он любит её как игрушку,
он бросил Россию в кастрюльку
и варит её, как лягушку.
Ей снится: проснётся царевной
в волшебном дворце рядом с ГУМом,
приедет жених из деревни –
дурак, оказавшийся умным.
От боли она закричала!..
Бывает же в жизни коварство:
она просто сну доверяла,
а ей – кипяток вместо царства.
1 июля 2022
* * *
| |
Если не я для себя, то кто для меня?
Но если я только для себя – то чего я стою?
И если не сейчас – то когда?
Гиллель (Талмуд, Мишна, Авот 1. 14)
Не говори такого, что невозможно понять, полагая, что, в конце концов, ученики разберутся.
Гиллель (Талмуд, Мишна, Авот 2. 4)
|
В Квебеке… а может – в Орше…
где-то, где на свете горше,
между ангелов потёршись,
адрес дал я одному.
Всё-таки – венец творенья.
С идеальной точки зренья
пусть соединит все звенья –
объяснит мне, что к чему.
Прилетай, мол, на неделе
к недоделанной модели,
за бутылкой «Ркацители»
потолкуем обо всём.
И однажды прилетел он,
чтоб вернуться к нашим темам,
нематериальным телом
водрузившись за столом.
Я шепнул в восторге: «Ух ты…»,
достаю вино и фрукты,
все полезные продукты,
что мне доктор прописал.
Он сидит немного важный
и салфеточкой винтажной
отирает лобик влажный,
а потом и свой бокал.
Я сажусь напротив гостя,
думая о первом тосте.
Мы почти равны с ним в росте –
так удобней говорить.
Он возвёл к плафону очи
и сказал: «Давай-ка молча,
аппетит проснулся волчий,
после будем говорить».
Предложеньице – не очень.
Но и сам устал я к ночи.
Что ж он так сосредоточен?
Мало пьёт. Но ест – за двух.
Нет, не жалко мне нисколько,
я лишь удивился только:
и куда влезает столько,
если это тело – дух?
Вот попили мы, поели
так, что встали еле-еле.
– Ну, теперь давай о деле, –
ангела я попросил.
Гром раздался, будто окрик.
Гость мой с непривычки охнул
(плыли отраженья в окнах –
лёгкие движенья крыл)
и сказал, без предпосылок,
почесав крылом затылок:
«Знанья скользки, как обмылок,
если в них исчезла суть!»
– Ну а что же просто факты?
Надо разобраться как-то, –
говорю почти бестактно, –
пояснил бы как-нибудь. –
«Факты? Ладно. Для примера.
Уместившись в обе эры,1
в целом буднично и серо
некто в Вавилоне жил
в бедности почти полвека
и работой дровосека
(много ль нужно человеку?)
зарабатывал на жизнь.
Он потомок был Давида,
крепкого ума и вида;
зависть, грубость и обиду
не впускал в себя Гиллель.
Но душе нельзя без равви,
ум нуждается в оправе,
и Гиллель свой путь направил
к лучшим, в Эрец-Исраэль.
Нету дна у знаний чаши,
но спасительна их тяжесть,
и Гиллель стал величайшим
из еврейских мудрецов.
Всякой мудрости основа –
точность и прозрачность слова:
нет у истины иного
крова, кроме этих слов.
Годы шли, века летели,
позабыты пустомелей
ложь и лесть. Но о Гиллеле
помнят люди и Талмуд.
Раз пришёл к нему язычник,
не дурак и не отличник,
из обычных-преобычных.
– Не сочти, Гиллель, за труд
и прости простолюдина:
уж такой я чудачина –
знать хочу, в чём сердцевина
твоего ученья, цель.
Лишних слов не тратя всуе
и учёный слог минуя,
дай ответ, пока стою я
на одной ноге, Гиллель. –
Эта странная затея
не смутила иудея.
«Знаешь, я куда быстрее
Торе обучу тебя.
Сам ведь не люблю длинноты!
Ты не делай ни на йоту
ближним из того, чего ты
не желаешь для себя.
В этом правиле – вся Тора.
Прочее – для кругозора,
комментарии, повторы.
Вот и всё. Иди, учись!»
Вся история простая.
На столе бутыль пустая.
– Эй, приятель!?.. Как растаял…
Видно, крылья тянут ввысь.
25 июня–6 июля 2022
1 Годы жизни Гиллеля: 75 до н. э. – около 5–10 гг.
ТУМАН НАД БЕРЕГОМ
Берег, туман над водою
и берегом, слева и справа,
солнце мелькнёт в небесах полосой золотою,
пластик трепещет под камнем – сигала забава,
кто-то просыпал миндаль и сушёную клюкву,
то ли узор на песке, то ли напрочь забытые буквы,
может, они напустили такого туману,
контуры мира меняя, чтоб мир этот был без изъяну?
Берега выступ серебряной выложен пепельницей
в виде ладони,
точнее, в виде горсти́.
После войны им казалось, что всё перемелется,
ляжет на дно, и
в радости детям расти.
Пепел на донышке, пепельный снег за Филями,
жёлтый подвал королевы мышиного царства,
и освещает горелки лиловое пламя
быта мытарства да власти народной штукарства.
Берег приплыл, ожидание солнца и бриза,
здесь так же пусто, как в царстве твоём, тётя Лиза,
или же память вдруг стала пустынным подвалом –
бальные танцы овалов, овал за овалом,
фон звуковой, шум воды ли из крана, гостей ли,
запах душистый домашних горшечных растений,
но всё равно не видать ни людей, ни предметов…
тихо опять, все, наверно, ушли, отобедав.
Если в даль океана подолгу смотреть, не моргая,
над горизонтом появятся призраки – фата-моргана,
дым фиолетовый и фонари, и Фили,
вот ведь куда эти волны меня привели,
окоченела морозного неба фольга,
прямо на город упали большие снега,
снег к тёте Лизе приблизился, анабиоз,
профиль точёный в сиянии белых волос,
в бархатном кресле зелёного цвета уснула на часик,
самое время теперь и спросить её, было ли счастье.
Не понимает никто, для чего эта мельница,
жизнь ведь умелица… всех переждёт… перемелется…
10–11 июля 2022
ЧТО ТЕПЕРЬ?
Что теперь?
Не осталось и горсточки
от отцами завещанной гордости.
Державные любят нувориши
поиграть в петров первых да войнушки,
в тэмуджинов крутых, целых цезарей…
И от прошлого нас – как отрезали.
Наше прошлое больше не наше,
поищите его среди павших,
где кровавая яма большая
вместо Девятого мая.
14 июля 2022
ВЕНЕЦИАНСКИЙ БЕРЕГ1
Вдоль берега – торговые ряды
и синий блеск сияющей слюды.
Здесь солнце плавает в прозрачном океане,
растёкшееся, как сырой желток в стакане.
Пробежка ветерка наискосок –
и снова спать, на бежевый песок
или на росписи цветные, на муралы,
давно обжившие все здешние кварталы.
Пока на город не спустился жар,
разложенный на столиках товар
перед гуляющей болтливою толпою
манит экзотикой, богатством и ценою.
Здесь столько украшений – несть числа! –
из камешков, металла и стекла,
как будто к ночи ожидается фиеста,
какой уж много лет не знало это место.
За полднем горячее суета,
притягивают новые цвета
тела, одежды, океан и променады.
Слышны гитары. Флейты. Редкие цикады.
Едва с лица слетела тень забот –
уже в трактирах тутошних народ
сидит, заказывая важно, деловито,
кто гамбургер двойной, кто суши, кто буррито
под пиво, под текилу, под сакэ –
под тентом ли, внутри ли в закутке.
Пока час пик на кухнях и гремит посуда,
вокруг всё больше отдыхающего люда.
Но стихнет шум прибрежной полосы;
как галька по воде, летят часы,
и вдруг покажется: недвижным стало время
и все похожи на исчезнувшее племя.
Вот стайка чернокожих нереид,
вечерний свет небесный свод струит
по влажным завиткам с кусочками коралла,
в которых солнце час назад всего играло,
лицом прекрасны и горды собой,
у каждой кольца золотые над стопой.
Пустеет пляж. Там, у воды, одни бродяги.
Они как грифельный рисунок на бумаге.
Их поздний ужин ждёт, потом ночлег.
В колясках дремлют несколько калек.
Луна мигает в небе жёлтою подсветкой,
и всё под нею замирает статуэткой:
изящный и торжественный ампир!
И этот сувенирный нежный мир
я ставлю на ладонь как недотрогу
и бережно показываю Богу.
Июль 2022
1 Venice Beach, CA.
* * *
Короткий взгляд и гул пространства
нам от рождения даны.
Ни в чём другом нет постоянства,
хотя оно приходит в сны.
Нам снится жизнь-первооснова,
где нет ещё ничьей вины
и словом воедино снова
миры, как прежде, сведены.
9 августа 2022
ОКНО
Окно глядит на улицу,
а улица – в окно,
где прошлое сутулится,
прожитое давно.
Запру куда ни по́падя
остаток золотой.
Не знаю, чей он, Господи.
Захочешь – будет Твой.
Что вспомнится – не копится.
Жара. Ни ветерка.
Я оставался в комнате,
глядел в окно, пока
паук со всем доверием
спускался вдоль стекла.
И птица вместе с деревом
за лето подросла.
10–11 августа 2022
АКВАРИУМ
Слова мне шепчут: «Накось, выкуси!..» –
не видя запятых и точек,
проваливаются за синтаксис
и пропадают между строчек.
Я будто помещён в аквариум,
и там, в пространстве звуков дробных,
между растеньями и тварями
хочу найти себе подобных.
Но чьи же радости и жалобы
приходят вместе с кислородом,
пока я под водой и жабрами
дышу исправно год за годом?
Покуда эти строчки нижутся,
вода истачивает камень,
и рифмы, будто рыбы, движутся,
стекла касаясь плавниками.
13 августа 2022
* * *
За серым лоскутом изношенного быта
сияют голоса – хотя не слышно их,
сияют голоса – беззвучная сюита
среди неразберих да истин прописных.
Не стоит горевать, что жизнь прошла пунктиром
и непонятно, где она надорвалась.
Да только смысла нет владеть хоть целым миром,
коль не восстановить порушенную связь.
И я иду в свой храм, и это – кофихаус1,
на столик положу тетрадку и стило,
чтоб формою облечь неумолимый хаос,
впуская по глотку целебное тепло.
За стойкой жизнь кипит, и юные баристы
(как будто Купидон собрал их для смотрин!),
пригожие лицом, упруги и холмисты,
хлопочут целый день у маленьких витрин.
Налей мне кофейку, родная, для почина.
Про сливки не забудь, корицу и цукат.
Попозже закажу, пожалуй, капучино,
а уж когда темно – горячий шоколад.
Теперь нет ничего важнее кофеварки
и столика в углу у самого окна,
и нету ничего вкуснее, чем подарки
обжаренного вхруст2 кофейного зерна.
Потом пройдусь чуток по мокрому асфальту,
сияющая даль видна за Шерман-Оукс,3
сияя и дрожа, и складываясь в смальту…
и снова – ничего… такой вот фокус-покус.
За столик свой вернусь, стихов скоросшиватель,
в кофейне тишина: ни кофе, ни гостей,
послание легло – ты кто, доброжелатель? –
"Smile and have a Beautiful Day!" 4
Сентябрь 2022
1 Coffeehouse (англ.) – кофейня.
2 Спасибо за окказионализм, О.Э.!
3 Микрорайон в долине Сан-Фернандо, одна из северных окраин города Лос-Анджелес.
4 Улыбнись, и пусть твой день будет прекрасен! (англ.).
* * *
Вечерний свет, неровный берег,
мы у воды, покинув скверик,
и медленно, как бег во сне,
ты волосы ерошишь мне…
Как было нам легко, родная,
оплакать прошлое, не зная,
что будущего нет нигде,
исчезнем мы, как дождь в воде,
оставшись памятью в той да́ли,
когда деревья рассветали
и был прозрачен наш союз
меж водорослей и медуз,
где солнца оживало пламя –
и это всё, что было с нами…
Прошедшее не взять мне в толк,
но звук, что без тебя умолк,
вернётся, где б тебя не встретил, –
так листья откликаются на ветер…
21–23 сентября 2022
СОНЕТ
Когда-то мир был, как большой словарь,
и выбор был по смыслу и созвучьям.
Теперь два слова в нём: пустырь и старь,
вникаю в них с терпением паучьим.
Пришёл, по Вознесенскому, зимарь.
Прибавим свет и отопленье включим.
В словарике по полочкам пошарь –
глядишь, в твоём великом и могучем
отыщется пяток-десяток слов,
в которых теплится душа живая,
хоть масса прочих движется немая
меж двух однообразных голосов.
Они, как рельсы, сходятся на зов
из детства дребезжащего трамвая.
24–25 сентября 2022
* * *
Всё сама начертит
памяти бумага.
Отучился четверть –
до зимы два шага.
Сменятся раскраски;
вот, по льду елозя,
мчатся тарантаски:
трубочки – полозья.
Снежным утром ранним
контуры простора
схожи с очертаньем
пачки «Беломора».
Жёлтый свет из окон
двухэтажной школы,
воздух из волокон,
горло, жар, уколы.
День сменяет вечер,
всё – привычным ходом,
так вторая четверть
канет с Новым годом.
И куда ни глянешь –
ровно по погодке
щёчек алый глянец,
быстрые походки.
В новогодней спешке
прямо по дороге
едет на тележке
дяденька безногий.
Похвалялись ели
в праздничном убранстве,
и свистели щели
в мировом пространстве.
Это электрички
пролетали мимо.
Так вот, по привычке,
вспоминаю зимы.
9–10 октября 2022
ПРИЗНАНИЕ
Где бы и когда ни находиться,
тьму лаская, обнимая свет,
мы в плену внушений и традиций,
истины же как бы вовсе нет.
Почему же на печальной тризне,
где отчётлив лепет суеты,
лучшее, что было в нашей жизни,
обретает ясные черты?
Лишь одну царь-опыт принял догму,
вот и доживаю с ней одной:
ремешками вечности пристёгнут
каждый вздох и каждый шаг земной.
13 октября 2022
* * *
умолкает невнятное бульканье снов
рассыпается ночь звёзд ушли красноватые у́гли
обостренье осеннее не сотрясает основ
просыпается день гамлет замер гулять или гуглить
по траве вдоль деревьев касаясь ветвей
не зная ни звания их ни названия
дует тёплый октябрь в пустой голове
что-то тихо названивая
так сбывается юношеская мечта
поесть полежать погулять помыться
и не надо тебе ни черта
ни читать ни отчаиваться ни к цели стремиться
21–22 октября 2022
* * *
Пока в анабиозе жизнь-улитка,
из апокалиптического сна
врывается каталка-инвалидка –
большая европейская война.
Четырнадцатый год опять был краем,
как лезвием, отрезав старый век.
Мы всех убитых не пересчитаем.
И не утешим никогда калек.
Уже никто не назовёт причину,
но в жертву наступившим временам
история приносит Украину,
как сына в жертву отдал Авраам.
Я видел, как стояла ты у бездны,
но ангел подавал на небе знак.
И сколько б враг ни повторял: «Исчезни!» –
ты будешь спасена, как Исаак.
25 октября 2022
ПОДОБЬЯ
| |
Часто пью — но, слава богу,
Редко, редко лягу пьян.
Пушкин |
Присел на лавочку,
слегка уставший,
и принял бабочку
за лист упавший.
А глянул далеко,
на гору в Андах,
и принял облако
за дом в гирляндах.
Сижу уже полдня
прозрачней пару,
и принял мир меня
за стеклотару.
30 октября 2022
ПАМЯТИ ГРИБОЕДОВА
Давайте не изобретать велосипедов.
Нам всё давно сказал писатель Грибоедов.
И вот поэтому, когда на сердце тьма,
я перечитываю «Горе от ума».
Конечно, жизнь была совсем другой когда-то,
да только подлость – неизменна. Вот цитата:
«Во-первых, угождать всем людям без изъятья –
Хозяину, где доведется жить,
Начальнику, с кем буду я служить,
Слуге его, который чистит платья,
Швейцару, дворнику, для избежанья зла,
Собаке дворника, чтоб ласкова была».
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Делов-то, блин!..
Умолкнем, что ль?.. Продолжим тему ль?..
Вот так, не мудрствуя, попал Молчалин в Кремль.
И главным стал. Ему жужжат со всех сторон,
что не Молчалин он, что он – Наполеон.
А он, поверив глупой лести в полной мере,
блаженствовал в такой приятной атмосфере.
Пока всё выглядело как бы в лучшем виде,
он троллил потихонечку на троне, видя
в людишках что-то вроде каторжан.
Комедия, перерастая жанр
под словоблудия сверкающей завесой,
потом кровавой оборачивалась пьесой.
3–5 ноября 2022
* * *
С неба – солнце, с гор – прохлада,
шорох листьев на ветру.
Никуда спешить не надо,
лист упавший подберу.
Время – тихий дирижабль,
но в сундук ведь не запрёшь.
С мятным пряником ноябрь
запахом и цветом схож.
И пока бормочешь всуе,
без претензий на скрижаль,
перламутровой глазурью
в утро двигается даль.
Память, сердце задевая,
не торопит. Так рассвет,
местностью овладевая,
постепенно дарит свет.
Всё, что мысленно объемлю
из прожитой жизни той,
возвращается на землю
и опять живёт со мной.
11 ноября 2022
|
